jueves, 29 de diciembre de 2011

Bruja!

No sé  bien cómo pero tuve un sueño
en el sueño tenía una participación mi profesora de inglés
a la mañana siguiente me levanté con un malestar importante
salí a tomar aire
y me la encontré.

Quizás me cuelgue de angustia,
me voy a buscar los broches. Adiós.

viernes, 2 de diciembre de 2011

Mejor no lo pienso

Estamos los dos en el colectivo, vos me hablás de tu perro, que lo levantaste de la calle porque estaba todo sarnoso y te dio pena. Entonces yo te cuento de lola. Me decías que cuando eras chico tenías un amigo que tenía un salchicha con muy mal genio. Después no sé por qué terminamos hablando de los jacarandá y vos me saliste con que donde vivías de chico había una avenida llena de jacarandás y lo hermoso que era ver como quedaba el suelo lila. Me contaste que viste los ginko biloba, que como te decía, le salen unas bolas que apestan. Te conté que por casa también hay una calle llena de naranjos silvestres, que se llama Los Fresnos. No soportábamos el silencio durante el viaje.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Remolacha

¿A alguien se le ocurre que si no se hierve bien la remolacha nos podemos contagiar un hongo?
Bueno, mi mente soñó que yo era víctima de un hongo, que me crecía en la espalda. Encima los sacaba de raíz y volvían a crecer. Por fuera eran color champignon y por dentro color remolacha.
Desde la semana pasada que sufro una comezón, pero no encuentro una sola causa. Sólo en sueños puedo intentar un por qué.

domingo, 27 de noviembre de 2011

Probando

Picante

Semana de piojos, seguida de semana de pulgas con mosquito. No entiendo esto de atraer a los bichos, sobre todo los parásitos. La semana que viene se me pega la sarna.
¿Tan dulce soy?
¿Cómo sacarse de encima el picor del cuello?¿Cómo no rascarme todo el día las piernas?
Me sangran los pies, los tengo todos rojos. De repente no puedo dejar de pensar que tengo una pulga en el hombro, pero no, es un pelo. Estoy alerta a cualquier detalle, cualquier lunar es potencialmente sospechoso.

martes, 22 de noviembre de 2011

Masajes

Estoy en la clínica, me siento, espero, miro fijamente un aplique del techo... la verdad que es raro que la masajista me haga esperar 25 minutos ¿No se habrá olvidado de mí?
Hace mucho que no me hacía esta pregunta. Pero no, Bety no se olvidó de mí, ni yo de vos. Bueno, entro al pequeño consultorio y no digo nada, no me molesta esperar, no siempre. Suenan los Pimpinela y le digo a Bety que no, que puaghh... ella me entiende y pone chill out flamenco, suena la Mari, Paco de Lucía, El niño Josele, etc. Cada músculo era una cuerda tensada, nudo a nudo y el máximo relax. Tenía que contarle algo a Bety, pero me olvidé porque cuando tenía los ojos cerrados hizo sonar algo, no sé, algo parecido a un campanario a lo lejos. Resulta que eran unas bolas, unas chinerias de esas que se venden en el Once. La verdad que fue un sonido nuevo, me explicó Bety que si la persona está trabada _no sabe como_ las bolas no suenan.
Bolas que enmudecen, ok, que delirio, quizás aspiré demasiada aceite aromatizada. A Bety la entiendo, pero yo, yo ahora soy una persona que necesita masajes de vez en cuando. Respirar tanto aceite debe ser la única manera de evitar que se te pegue la esencia de los otros. Ahora que lo pienso el arte del masajista es arriesgado.

sábado, 12 de noviembre de 2011

Camuflaje

En La piel que habito la actriz Elena Anaya interpreta el rol de Vera. Cuando Vera mira la TV, cambia de canales, hace zapping y salta del canal de salud al discovery channel. Ve como los animales se camuflan para sobrevivir, escucha que en el interior del ser humano hay un lugar sagrado, donde las cicatrices se pueden curar.

El detalle del marido compungido nos hace reír a todos: encierra la formula que sustituye ropa por mujer ¿Una metonimia? ser un retazo, ser un vestido, un pedacito de género que te gusta. Otra vez, la niña Norma que se deshace de sus adornos porque siente que la ropa la asfixia. Y su padre que no la entiende, cegado por un ideal de belleza que Norma sencillamente ignora. 

Para algunos la apariencia lo es todo, como para Zeca, que sólo puede quedar libre mientras dure el carnaval.
No sólo por esto la peli me encanta, es más, creo que como me pasa con Volver, la volvería a ver. 

jueves, 3 de noviembre de 2011

El tren pasa por casa

Todo pasa por casa, es fácil que vengas por mí. Pero vas a tener que cruzar las vías y no tentarte con volver por el riel. Además no te olvides: si la barrera está baja, no vuelvas a hablarme!

jueves, 27 de octubre de 2011

Me rompe

Me amenazan con venir a donde vivo y darme algo, no sé, un susto primero, después me pegaran o me pondrán en ridículo gritándome obscenidades en frente de todos mis vecinos. El tema es que temo por mi vida gracias a ellos, si no fuese por ellos que me amenazan todos los días, mi vida sería muy monótona. Van varias veces que me preguntan si tengo novio. Les respondo que ni. Pero en realidad la pregunta es retórica, porque soy una docente virginal, siento que cada vez que entro al aula doy mis primeros pasos en el mundo del terror. Por supuesto que se lo debo a ellos, que me fortalecen el carácter, porque dentro mío está madurando un brote duro. Entonces un día, como un sueño mítico, me transformaré en árbol y echaré espinas a los ojos de todos los que busquen una respuesta.

domingo, 2 de octubre de 2011

2 Mañanas

Salí a trabajar
llevé microrrelatos
y llevé un discurso
desarmado

Las ganas fueron
el engrudo
que ligó mis palabras
pero ya ellas no están
ya no tengo las ganas
que alguna vez
me incitaron
a decir sin pausa
lo que venía a decir

Me acompaña la pausa
mi amiga de roca
no la podré quebrar
sin que ella acceda
a frenar mi ritmo

Y si la pausa me abandona
queda la palabra
pero la masa tal cual
es masa informe
y mis palabras
dejaron detrás de sí
un sinsentido enorme
peor que la pausa
quebrada y la masa de ganas
que riman mi bote

lunes, 22 de agosto de 2011

Lecciones

¿Se acuerdan de cuando empezamos a dibujar?
Empezamos con la forma, con el hombrecito de alambre de la señalética. Era una figura sin ningún detalle.
Bueno, con la escritura pasa lo mismo. Primero escribimos algo que no tiene carácter, que podemos identificar con un tipo de texto, con un género en particular, pero que no tiene estilo.
El estilo se lo damos nosotros con nuestra historia, con nuestro material y nuestro trabajo, pero a diferencia del trabajo, este es un trabajo que se disfruta.

Me puse a revisar cajones a escondidas

Y encontré esto, y esto otro.
Quería saber qué esconde mi hermano y qué esconde mamá.
Yo creía que guardaban chocolates, pero no.

Perros de la calle

Los perros de la calle no tienen nombre,
una vez que tienen uno dejan de ser perros
de la calle.
Mi perro es multicolor,
mitad de la calle,
mitad de la casa.

Drama

Encontré un amigo
Estoy triste porque no puedo verlo
No sé dónde vive, lo vi irse en esa dirección
Va rápido, nunca se queda quieto
Salta más alto que una ballena.

Push me then

La casa que duerme la siesta, que sabe que la mesa no es una mesa cualquiera. La mesa sueña con visitar el desierto. Sabe que cada uno tiene un record, y a la hora de tejer capullos están las mariposas. Sobre un campo de lavandas la mesa voló primero. Ve que Juan monta un chivito, ve las rosas de tallo largo en un jardín de piedras a la vera del volcán.

Nino tiene una sonrisa de arco iris

Le salió un diente de cada color

domingo, 7 de agosto de 2011

No me rompan

Esta semana se rompió un caño (en secreto) y se inundó toda mi pared. Ahora tengo un muro descascarado justo al lado de la cama.
Mientras pensaba que mi vida no tenía arreglo, me pasó esto. Y sí, vino el plomero y empezó a romper el muro que separa la habitación del baño. El no puede arreglar nada hasta que no termine de romper todo.

jueves, 4 de agosto de 2011

Me las pinte de rojo por la envidia

Debe ser el rojo de mis uñas lo que los atrajo al pizarrón. ¿Venir a jugarme una broma? ¿a mí? Claro, la profe no sabe nada si la sacamos de sus oraciones... pero claro, no. Viene Kevin y me escribe (para lo que primero borra ostensiblemente mi oración perfecta) me escribe "Mambrú se fué a la guerra" y se ríe, sabe que hay profes que verían ese gesto como el comienzo de una guerra. Pero sho no! El desafío de decirle primero que ese verbo es irse y luego que no lleva acento... Es así que creo que gané la primera batalla: en el técnico los chicos disfrutan la sintaxis. Los veo menos agobiados, contentos con la máquina. Continuará...

sábado, 23 de julio de 2011

Convengamos que no siente amor por nadie

Me encanta pasar por la hipérbole para llegar a la ironía de la anticarta/antipoema

7
¡Todo era amor… amor! No había más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar nada más que de amor.
Amor pasado por agua, amor a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche… lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimentan de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto. Amor incandescente y amor incauto. Amor indeformable. Amor desnudo. Amoramor que es, simplemente, amor. Amor y amor… ¡y nada más que amor!
Oliverio Girondo, “Espantapájaros (al alcance de todos)” 1932.

jueves, 21 de julio de 2011

I love you like a love song baby

Como olvidarse de sentir que el tiempo no se puede guardar detrás de un vidrio. Mi tiempo pasa, se pasa, me pasa. Es que no se sabe mucho de alguien que no cuenta nada.
Y es que los asuntos impersonales son inaudibles en los recintos cerrados. Como cuadernos tachados y un blog. Todas las ganas de desprenderse de las palabras que destrozaste con tu mala caligrafía. Mi rabia de repetir y repetir los sintagmas. Perdíamos la plasticidad por cada sinfonía gramatical. Y toda esa incapacidad para estar herméticamente aislados. Nos obliga a renunciar a la búsqueda de un tiempo en distintos motivos de cualquier color.

Paralelismos

Escribir un blog es algo así como hablar con uno mismo, como hablar solo. Sí, eso

martes, 19 de julio de 2011

El detalle

Mucha gente pierde la capacidad de ver la mugre al detalle y por eso deja de vigilar las uñas o el ombligo. Otros dejan de ver el moho sobre las junturas de los azulejos y la tierra en el teclado. Creo que nos preparan para ver al detalle y vigilar determinada parte del proceso productivo, determinada parte queda bajo nuestra absoluta percepción. Pero los objetos que vigilamos no hacen un campo, es más, todo se divide en capas. De acuerdo con esto, la absoluta percepción de lo superficial se ha vuelto cada vez más interesante. Si no observen abajo

sábado, 16 de julio de 2011

Desafinado (por Thomas Bernhard)

En la ciudad belga de Brujas fue decapitado al parecer hace doscientos años, un niño de coro de nueve años que, en una misa cantada en la catedral de Brujas ante toda la corte real, dio una nota desafinada. En efecto, a causa de esa nota desafinada del niño de coro, la reina se desmayó, y no volvió a salir de su desmayo hasta la muerte. El rey, al parecer, hizo el voto de que, si la reina no volvía en sí, haría decapitar no sólo a ese niño de coro culpable de Brujas, sino también a todos los demás niños de coro de Brujas y al organista de la catedral, lo que hizo, efectivamente, cuando la reina no salió de su desmayo y murió. Durante siglos no hubo misas cantadas en Brujas.


miércoles, 13 de julio de 2011

La corriente del libro

Me enteré de casualidad que alguien lee por placer las fotocopias que dejo para mis alumnos. Se trata de la septuagenaria cocinera del buffet que me confesó haber leído ya "El destierro de Mio Cid" una adaptación de Alejandro Casona de la famosa leyenda fundacional de Castilla ¿No es brutal? Me dijo que había escuchado el nombre alguna vez y que le encantó la historia de Rodrigo.
Me olvidé de decirle que era un mercenario saqueador de moros y por lo tanto héroe de la Reconquista. Cargó con el estandarte de los fundamentos ideológicos ligados a valores positivos que hoy en día son incomprensibles ¿Acaso podríamos llamar "héroe" a un mercenario asesino? Estos son los tópicos que les faltan a nuestras leyendas cotidianas, donde los héroes brillan por su ausencia, lo que nos obliga a buscarlos en la Edad Media, debido a la inmensa y contemporánea ola de ídolos que por portar la bandera del éxito o la estética nos confunden y evaden de la falta de valores. Como me dijo la preceptora "no hay valores"

¿Fraseo?

Hoy voy a soñar con angelitos que escriben como hablan

sábado, 2 de julio de 2011

¿Leyeron Hoy temprano de Pedro Mairal? Hermoso relato de lo breve que puede ser una vida desde arriba de uno, dos, tres, cuatro autos o más

viernes, 1 de julio de 2011

Anti stress: la dieta bajo cero

Me encantaría tomar un café con leche y torta crumble de manzana, comer una pasta frola de dulce de leche con mate, catar una torta bomba o un mousse de maracuyá del café Martínez, alguna que otra cata de postres Balcarce después de una sobremesa con lemonchelo o licor de menta... igual soy consciente que no se puede enfrentar al frío con el corazón vacío y la panza llena. Estoy hablando de un gran vacío y de grandes panzadas, no estoy tratando de tomarme todo a la ligera con una cerveza negra y una picada generosa, estoy hablando de desarmar el desamor, de alguna forma, explotaré.

sábado, 25 de junio de 2011

Tarde de rubias

Hoy me la pasé escuchando a una rubia que tiene problemas de identidad desde la mollerita hasta el dedo gordo, que seguro que está tan gordo que se mete a hacer la dieta que primero encuentre. Estuve en la pelu todo el fucking day cebandole mates a mi sister y me encontré una revista Caras que estaba de re-chupete, con el innombrable en la quinta de Olivos, sentado entre gente bien, al lado de la piscina. Yo enseguida pensé, esta quinta sigue siendo igual o aún más bonita y casi todos pagamos impuestos y jubilaciones de mierda para que el conchudo/a de turno la viva de arriba. Por eso mi primer pedido es que en octubre se metan los lujos en el orto, desde el vamos, y ojo que la literatura y el internet pueden pasar a ser lujos en cualquier momento porque hoy me llamó una trabajadora de la venta telefónica (que puta!!!) ofreciéndome una promo nueva del orto mucho más barata que la que nos están haciendo y que me imagino que va a indexarse un poquito más en sólo 6 fucking meses.

(Esto me pasa desde que soy la versión lacia del enano rolinga puteador, les juro que estas cosas no me venían pasando porque me dedicaba todo el día a estar conectada con esta mierda de blog. Ergo me estaba comiendo el cerebro la vida virtual, ergo estaba re al pedo o venía muy puaner soft, que generalmente es un lugar violento pero sin tanta puteada)

Por un proyecto de vida analógica

Ahora que lo viví todo en chat _on web_ ahora me vuelvo conservadora y brego por otra consigna posmo-idiota: "Analogización o muerte"
Nada de imágenes digitalizadas, nada de coments, sólo palabras cruzadas "in your face". Go fuck your conectar-igualdad!!!

Recomiendo una peli que vi la semana pasada cuando no estaba conectada y no había mucho que hacer: "Smiley face" con una rubiecita que hizo de actriz tarada en la peli de Sofia Coppolla (La de la rubia pulposa que vos ya te viste mil veces) y esa también la recomiendo porque es la que tiene el mejor Soundtrack que bajé en toda mi chata existencia virtual (que nunca sirvió para nada!!!)

lunes, 20 de junio de 2011

Un regalito

La magia se desvela.
Nace de una melancolía entre los hombres y la necedad de la lógica.
Bajo una sustancia dura  esconde los secretos mientras los instintos naturales, curiosos, van desvistiendo el misterio.
El apetito la recorre, la precede como inmaculada,
busca el origen, el motivo.
Maleable aparece en la oscuridad, canta y cuando se mece, el sueño, vuelve a colocarla en la cuna.


Maura
19/06/2011

domingo, 19 de junio de 2011

Una de mis últimas colaboraciones

Técnica mixta: mazapan (chocolate blanco flavored) flores de azúcar y cinta de raso a tono.





































El artista y la forma. Cero compromiso con los símbolos: actitÜ formalista

Amema promoviendo la movida posmoderna sólo x hoy

Como preguntara una querida alumna mía... ¿profe a ud. le gustan las tortas?

Tan posmo soy que se me ocurrió visitar, en un futuro cercano, esta 
expo sobre tortas, que a mí me fascinan...

Coincido con este

Virgo

23 de agosto – 21 de septiembre
Deja que el genio dentro de ti salga y juegue, Virgo. Te sentirás como una inventora con locas ideas que revolucionarán el futuro. Saca esas ideas a la luz y observa que clase de respuesta tienes de los que te rodean. Los que más te atraerán serán los conceptos vanguardistas. Estos son los que debes perseguir si puedes.


Lo interpreto como lo que es: signo de mi debilidad mental.

viernes, 17 de junio de 2011

El Ismael

Ni el bajón de que me vieran pintada por dos horas me pudo parar, salí igual. Sobreviví y me fui directo al club atlético. La hojarasca maldita lo invade todo: Qué se puede hacer un día como hoy, que seca la piel y todavía moja los pies. Hoy no se puede hacer nada, excepto sentarse a ver como se inundan los blogs.
En el club lo vi al Ismael, categoría '05, lo vi con la pelota atada pegarle al arco invisible de su imaginación. Añoraba la cancha embarrada. 
Las vi a las chicas pegando en la red, jugando a ser atacante y armarle a una opuesta, no todas lo logran, todavía les cuesta. Y me cuesta a mí entender cómo la profe sostiene una clase tan monótona, llena de fuerza bruta mal direccionada. La profe da voley y el Ismael da cátedra a los 5. Yo me como un paquete de grisines de la panadería "El provenir" mientras caigo en un agujero negro de humo a eso de las 8 de la tarde, pidiendo la piedad que no tuve. Lector, un coment, por favor, un coment que me salve del bajón. 

P.D.: Hoy me corté las trensas

domingo, 12 de junio de 2011

Qué posteen ellos

Ya que no estoy posteando mucho... Se me ocurrió una idea macabra para que mis alumnos sufran más abusos de poder. Sí, tengo mucho poder, tanto que tengo que recurrir a estas insensatas estrategias. La cartelera interactiva que me propongo hacer es una infamia. Todos tendrán que tirar las suertes y ver si les toca llenarla. Por suerte la extensión es bastante medida: ni un afiche ni una cartulina. ¿Pueden postear lo que quieran? No! Lo que quieran no, lo que les guste, sí!
En otra bolsita va a haber más suertes o límites como "noticia de la semana", "canción-protesta", "canción de amor" , etc... La única condición es que después nos expliquen a todos, a todos incluso al director, por qué les gusta tal canción, tal imagen, tal pedazo de vida. Cosa que yo no hago hace mucho, porque cada vez que encuentro algo que pienso que es bello, no vengo y les digo: esto es tan bello que me trae piel de pollo.

miércoles, 8 de junio de 2011

La identidad es eso que nos achacan desde chicos. Por ejemplo, si sos largo y flaco podrás ser vituperado con el mote de Shaggy, Olivia, Wally, etc. El problema es que la identidad es importante sólo como identidad cultural, y no como identidad individual. 
Para que la identidad individual gane renombre hay que ser mutante, como Madonna o como David Bowie. Entonces la identidad individual es antisubjetiva, anticultural. Es ruptura y metamorfosis, pura imagen, cero relato (como Federico Klem). Lo digo porque mi identidad cultural siempre fue la de un alguien que no elegí. No elegí ser objeto de ciertas miradas moralizantes, ni el barniz mate con el que estoy cubierta. Y este tema de la identidad que me persigue por todas partes. Justo hoy creo que perdí por completo el estatus de profe. Cada día soy menos profe, aunque actúe como tal, me falta puntaje en cara de vieja.
Lo que digo es claro: no soy una posición en el tablero, soy la caricatura de esa posición porque ni yo me la creo. Necesito clases de teatro y construir un personaje serio para una nueva yo.

viernes, 27 de mayo de 2011

Es un buen momento para mutar

No me duele recibirme a los cuarenta

...mientras tenga trabajo ahí donde nadie quiere ir a trabajar
...mientras que me sigan invitando a las fiestas indierock (a las que no pienso asistir)
...mientras que no me parezca a la Sarlo (ni a  los otros)
...mientras que esté bien lejos de la gente cool 
...mientras que todavía me den bolilla mis amigos de Puan

aparte

Mi profe de historia se recibió a los 45. Recuerdo que  la noticia corrió como reguero de pólvora, 
pero jamás la vi sonreír frente a ninguna felicitación. Será que me va a pasar lo mismo??? 
Entonces la gente confirmará que soy una profe vaga!

aparte

A vos te duele?

Cómo dice?

Alguna vez leí un manual de periodismo que decía algo así como que en cuanto a ventas la muerte de mil chinos equivalía a la de un americano en un país del tercer mundo (era viejito el manual, ahora no sé como le dicen a es(t)os países...) Hoy lo mesmo, el desalojo de mil villeros jamás tendrá la trascendencia mediática que el desalojo de mil catalanes... Es lamentable que no nos indignemos frente a semejante omisión

martes, 24 de mayo de 2011

Mañana también llueve

Hoy durante el acto patrio canté el himno con esa cara de otra vez lo tengo que cantar con la que siempre lo canté. Si ven que muevo los labios automáticamente van a pensar que al menos lo canto, y sin embargo mi voz sigue siendo así de imperceptible como todos los mensaje subliminales y sublinguales que te tomás cada mañana cuando prendés la notebook y ves tus mails o te desayunas con tu/mi blog...

"Mañana también llueve" dice el servicio de meteoritos. Veré que hacer por la Patria, si me baño en tinta azul y blanca, si me como un churro relleno o me tomo un chocolate caliente (Soy libre!!!). Mi trabajo estará hecho cuando no pierda más escarapelas o no las arroje por accidente. Sigo pensando en una patria sin remitente ni mayúsculas, que no críe patricios, que mire y busque gente ilusa como mi yo blógico y el poco querido lector: "Guarda con el locro!!!" le pido querido lector. Reflexione. 

lunes, 23 de mayo de 2011

¿Vacilando?
(No pienso en ti, sólo te siento)

La maravillosa costumbre de pedir cafés

Un gendarme no pide cafés, pide la cédula.
Que quede claro que no le corresponde, porque hay lugares donde no se pide. Me altera mucho que me pidan cafés fuera de contexto, mucho más que me lo pida gente que no me conoce y que me mira como si yo le dijera que quiero café con el alma, como si fuera la doña que necesita un pocillito de café. No pibe, yo paso. Vos pedime la cédula. Mirá que grande que soy, te doy mi cédula, la querés, bueno quedátela.

domingo, 22 de mayo de 2011

... en un periodo con más arroz con leche de lo humanamente digerible...

sábado, 21 de mayo de 2011

De lo más sumergida

Mientras como y hablo con mis amigas, les cuento que sos hermoso, yo boba que te describo milimetricamente...

Ups! justo estabas atrás

I can't break horses

Hoy los perros me pidieron que los deje salir, al parecer estaban más necesitados que nunca. Les abrí y salieron a correr por el campito de enfrente de casa. A los 3 tres segundos un caballo salió corriendo como tiro por las vías. Eso pasó como un rayo. Después salieron todos los vecinos a la calle. El espectáculo era maravilloso porque el animal era uno de esos caballos voladores, un objeto suntuoso perteneciente a algún tío rico del polo. Qué me iba a imaginar que un bicho de esos iba a andar por el frente de casa.Todo lo disparó un abrir y cerrar de puertas y después todos esos ladridos. 
Sin embargo, ayer cuando bajé del bondi me encontré con un adiestrador que aleccionaba a un manto negro. El bicho era joven porque todavía no ladeaba la cadera. De manera que el tipo estaba orgulloso de tener un animal así, pero no entendí por qué justo estaba de muestra una noche de niebla y humo tan espeso. Era un señor con anteojos de marco cuadrado, parecía un espejismo de los ochenta, con el pelo peinado para un costado y una break bordó.
A lo que voy es esto: hay gente con animales muy dóciles y gente que no. Yo te dejo mirar el blog, husmear, hociquear, todo bien. Pero tampoco creas que me vas a tener comiendo de tu mano.

domingo, 15 de mayo de 2011

Brother

Ojo que al ser blogger serás constante y sonante,
y contestarás cada coment del más parco seguidor...
(O no serás nada blogger) 

sábado, 14 de mayo de 2011

Mi consejo

Mi masajista me recomendó tilo, yo les recomiendo un programa con rock: Listen to 33rpm and enjoy...

viernes, 13 de mayo de 2011

María Linden

I Break Horses - Hearts from Bella Union on Vimeo.

Breaking a horse means teaching your horse to follow your commands or cues. It requires patience and hard work.

Si me tengo que caer, que me levanten

Sí, porque me mareo sin un claro por qué...
Qué me levanten del piso!!!
Y que me ayuden a sobreponerme de tanto trabajo insalubre, de tanto viaje para nada, y todo un trayecto espacial para doblar la esquina, un año luz para servir a mi sistema en jefe.
Trabajos que castigan mi columna y fatigan uno por uno mis centros de placer.
Ya no se puede respirar el otoño por las narices, hay que vivirlo desde el abdomen y llevarlo a mejor destino, que está en la mente.
Ahí me imaginan una luz y un color recién bajado del cielo, fresco en su brillar, con olor a rocío de sol. Mi hija hippie: Rocío de sol, y comí miel y se murió dentro mío, sin antes nacer.
El Rocío de sol era eso que duró nada por probar la miel de su padre, maldito abejorro.

domingo, 8 de mayo de 2011

Si andas buscando ríos

Un blog para el olvido

Este blog se olvida de los post viejos, los deja pasar aunque sean de la semana pasada, como si juntara pan para tostar.
Y mientras, se escapan las estaciones del tren: los cuadros de Caballito a Once, de Paso del Rey a Moreno. Los símbolos de la nostalgia callejera.
Me voy a juntar la ropa, para que no se la lleve el viento.

viernes, 29 de abril de 2011

Mi memoria

Hoy fui a ver a mi neurocirujano. En el camino me maquinaba con el tiempo, y todavía me pregunto: ¿por qué a mí por una hora me pagan tan poco? Porque en comparación con él, gano casi nada. Sí, 100 pesos le pago por darme menos de 5 minutos. Con lo afeitado, perfumado y peinado que estaba, podría haberme dado al menos un servicio preferencial. Me reprochaba: te olvidaste de todo! El canchero tenía una historia clínica, pero no tenía ni idea de cómo me gusta ir a verlo, ni idea de cómo me gusta pagar para que me diga que no tengo cura y que tengo que volver. Es tan lindo, parece tan tonto que me da ternura. Una vez me dijo: te curé! y poco más que saltaba en el aire, pero no, no me curó. Él dice que mi tratamiento debía haber durado 3 meses y me reprocha que me olvidé de continuarlo, pero justamente, cómo es posible que me acuerde que me dijo Te curé! Quizás necesite que me cure reiteradas veces, o quizás el sabe que tengo otra cosa que se cura sólo con sus palabras. No importa, me encanta ir a medicina laboral, olvidarme los nombres de mis alumnos, llevarme a la cama todos mis problemas y transformarlos en simples desequilibrios químicos.

sábado, 23 de abril de 2011

Si fuera mosca

Si tuviese alas iría con las demás moscas, nada de mosca sola durante el otoño. Si fuera mosca juntaría calor, nada de dispersarme un sábado por la tarde. A nosotras las moscas no nos gusta lo que le gusta a uds, estúpidos humanos... que piensan que iríamos a ver qué mierda está haciendo el ex número diez, si liga con otra, o con otro, si le compra un merengue y todas esas mierdas dulces que a nosotras nos encantan... Porque a nosotras nos encanta la rosca de pascua y el higo en conserva, la cereza al marrasquino y el azúcar en terrones... mmm una mosca realizada es una mosca edulcorada, sobre todo si el dulce es de otro y después se lo come con mucha confianza, como la vez que volé hasta la confitería Las Violetas y me cagué en un lemon pie. Sí, confieso que he volado bajo. He depositado mi peor parte en todo lo que otros deseaban y les di motivos para querer volar lejos de mí. Pero no me mataron, porque volví en mí antes de que me tiren con algo. Volver en mí es como salvarme de un dolor inevitable, es como salvarme del ataque premeditado con alevosía. Me pierde el olor a rosca... me pierde y me condena, justo en estas Pascuas. Me acuerdo que antes de la fecha, yo estaba mejor sin saber lo que era su dulzura. Ahora experimento una amargura que me lleva a querer más y más, sin ninguna razón más que la gula y la promesa de morir en un vuelo al ras, mientras espolvorean una cucharita brillante sobre el café al cognac

martes, 19 de abril de 2011

El nuevo mal

Síndrome vertiginoso se llama. Y es justo ahí en el territorio que antecede a los ataques de pánico.
Todo pero todo mal con las pastillas que me dejan borracha y sin haber tomado nada. Imposible esta sensación, siento que me muevo, como un tornado que surca Oklahoma, Ohio y sus benditas granjas. Hay un cuento que me encanta, porque me imagino una mirada que viene de otro mundo... y me mareo todavía más, como si me entrara un virus cada dos segundos. Esto tenía que escribirlo, recuerden: síndrome vertiginoso!

There's something wrong with me, I'm a cuckoo

domingo, 10 de abril de 2011

Coming soon

Ataque de pánico
frente a los niños y su niñez
que se avecinan ante mi cartuchera
y toman el estandarte de una bic trazo grueso
lo clavan
sobre mi corazón
y se adueñan de mis ojos
entonces el niño más pálido
ataca con las armas del enemigo
y gana la batalla
mi corazón no late más
y se paraliza
rompe mis esquemas
y quiebra mi cuadro conceptual

Lo tenue de un flaco que conocí hace poco

Mi reflejo tiene bigotes, usa anteojos y esporadicamente nos miramos a los ojos para descubrir que somos flacos y tontos, llenos de tics, como si fuésemos un cuento lleno de indicios que anticipan un final feliz. Pero no queremos representarlo ni ahora ni nunca. Mi fantasma se desvanece y yo con él, vamos a escribir pronto. Lo prometo, así y todo nunca seremos uno bajo el vago rosa. Eso está reservado para mi yo blógico y para mi mejor réplica.

sábado, 2 de abril de 2011

Tapate los ojos (hoy acá, pascualinas y digresiones)

No mires, leé. Mantené la vista en tus hojas. Mientras más mirás, más te arruinás.

Ayer abriste los ojos en el vagón y viste que nadie se percató de tu enfermedad, ellos también estaban enfermos y estaban cansados de cuidar a otros enfermos. Por eso viajaron al centro y abandonaron el barrio insoportable. Una vez leí en una página web que Hollywood odiaba a los suburbios. Yo en cambio odio a mi pueblo y su tendencia barrial. No se puede negar la segregación social de los barrios, ni como nos someten a un mundo demasiado exigente. De repente no tengo por qué leer mis apuntes en un bondi donde nunca se hizo algo igual. Las exigencias del centro y las exigencias de la periferia: mentalidad de pascualina. Se abre o explota pero el repulgue me lo hago sola, por eso me cierro acá.

Como les contaba, los que viajan en tren y leen son todos unos locos. Entonces Hollywood hace una peli con Natalia Portman y la convierte en víctima de un lector de Sade. Natalia vive en un barrio insoportable y vuelve en tren bien tarde. Cuando se baja ya no quedan persianas abiertas. Natalia camina rápido hasta que se tropieza con un ejemplar de Justine. Pobre naty, cuando se distrajo para leer, siente que unas manotas le envuelven la carita de porcelana, siente como los dedos le entran con fuerza en alguna parte del cuerpo que no sabe distinguir porque del susto se cae y pierde el conocimiento. Pobre naty, aunque ella pierda el conocimiento el loco termina de clavarle los dedos en el medio del coxis. Se la lleva y de repente los dos desaparecen. Pero aunque no se los pueda ver (como las ratas en el sumidero) terminan juntos en un galpón, que en estos barrios hay muchos y a veces son muy acogedores, siempre de acuerdo con las necesidades de sus sucios habitantes. El galpón tiene una biblioteca hermosa, está todo acartonado y no sufre del clásico chiflete. Hay varios gatos colgados de un gancho de carnicero que servirán de cena para esta noche. La velada se desarrolla tranquilamente, mientras la madre sociopata del lector de Sade prepara la mesa, Natalia reposa inconsciente en la cama, hecha de troncos, rústica estilo country.
Cuando la chica se levanta no quiere comer gato, una porque no sabe bien donde está, otra porque sabe que no se puede mover de la silla de troncos. El lector de esta historia sabe muy bien que este estilo de muebles rústicos se impuso desde que Gustavo Bermúdez hizo una novela en San Martín de los Andes, una maravillosa localidad patagónica. A naty le conviene comer gato, porque si respeta los códigos del lector, va a tener un final mejor. Yo que ella tomaría recaudos y buscaría la manera de agradarle a la madre sociopata. Pensaría entonces en todas las chicas que la envidian, viéndola comer en la casa de su chico, sin haber tenido la clásica discusión sobre "te presento a la familia" tópico que a tantos les cae mal. Bueno, ella come el gato porque tiene que quedar bien con mamá lectora. El gusto del gato, no sabe a pollo, nada que ver... es como la perdiz, es un poco seco, pero mamá lectora preparó una linda salsa.
Entonces el lector termina de comer y anuncia que leerá algo, pero naty no pega un ojo, naty llora con la historia y en la historia. Pobre la chica del barrio, su angustia me agota, ya no puedo contar. Voy a pasar a escribirles...

Sí, pero primero coman gato!

miércoles, 30 de marzo de 2011

Una galería de otros

Trato de encontrar en los otros algo mío. En gordas y gordos no encontré mucho más que un deliberado desinterés por el peso. Me peso cada 3 años y a esta altura ya me aburren las balanzas, que siempre me devuelven el mismo número, una medida de mí y un parámetro que no busco: el andar desinteresado de mi masa corporal. Una cualidad, eso le pido a las balanzas, eso que me hace falta. Lo escuálido se volatizó pero queda la masa liviana. Soy una autentica pascualina.
Hace mucho que ando buscando ramitas para armarme el nido y ver que sale.
Medio plumífero volado, medio graznido en la ventana, la junción de dos mitades hacen una molécula mía y sigo contando... lo que se escapa, lo que se cayó de la rama y no me agaché a buscar.

martes, 29 de marzo de 2011

"Acá no hay víbora, no hay araña"

No sé si es una frase de viejo choto, pero se la robé a un vendedor del tren, que pasaba golpeando una cuchilla sobre el barral. Venancio o como se llame me asustó. No me hice pis, ni voy a dejar de viajar en el mismo horario de miércoles no. 
Me deslumbró descubrir que estos vendedores tienen dobles y por una falla en el sistema, cuando Venancio bajó, subió su otro yo. El doble de Venancio tuvo tanta suerte como para ganarse $10 de un viajante que le compró una cuchilla en Castelar. Doble de vendedor que Venancio pero no tan suelto de frases, no tan guapo como para tener un cruce con el gordo de los atlas Planeta.
El tren es un barrio. Un barrio con sus turnos para entrar y salir, comprar y vender: había una gorda con un culo enorme que se llevó a un vendedor de un vagón a otra parte, vaya a saber para qué... quizás ella también vendía algo. 
El producto bruto del tren es básicamente mi única razón para seguir mirando los apuntes del Seminario sobre Derechos Humanos.

domingo, 27 de marzo de 2011

El power duo

¿Quién controla el voto hoy acá en Moreno?

Unos dicen que los medios y otros dicen que son los planes sociales.

(Los medios pegan fuerte en el country y los planes sociales afuera)

Hay más gente afuera de los countries, ergo gana uno que siempre empieza con p y termina con j u o

(Estos simplismos me matan)

viernes, 25 de marzo de 2011

¿Donde está el chiste?

Ayer fui al chino a pesar de la leyenda negra y me compré dos yogures, como desafiándolos a todos, a los chinos y a los que pusieron a circular la leyenda...
Pero hubo un cuak de esos que uno no se espera. La joven e insípida cajera me preguntó, como queriendo sacarme algo más que unos pesos, como queriendo entablar una pequeña conversación _small talk le dicen en English_ me preguntó "¿Qué día es hoy? a lo que yo puse la cara que tenía que poner y le contesté: 
Uy ¿están vencidos?

Cada cosa en su lugar y sin banalizar me faltó decirle 

lunes, 21 de marzo de 2011

¿Dónde están los límites Norma?

Hace unos meses hubo un accidente de tránsito en el Municipio de General Rodríguez, entonces los de la municipalidad se dieron cuenta de que corría peligro mucha gente, para lo que se pusieron de acuerdo y tiraron abajo todos los refugios, que estaban mal hechos, mal diseñados, mal pensados...
Como piensan mal, hacen todo mal. Por eso me pregunto ¿dónde están los límites? Puedo sostener que piensan hasta donde les conviene, hasta donde les pagan y que no piensan más porque sería como gastar pólvora en chimango. O estoy en lo correcto o debería juzgar que a pesar de sus ideas (¿Qué son las ideas si no están escritas?) actuaron mal antes y después del accidente. Mucho de esto pasa a menudo por acá y por allá... el tema es que aunque sepamos lo que se debe hacer, aunque lo digamos (sin por eso haberlo pensado) algo nos puede salir bien y podemos tener suerte por un buen rato. Y así es que me parece que funciona todo, por suerte o por aparataje, por estar contenidos en una cultura que nos deja vivir sin pensar y que nos deja hablar sin pensar. Porque para el caso una libre expresión del sinsentido es todo lo que hoy toma estatus de hábito, todo a lo que nos acostumbramos. Lentamente aparecen otras posturas, otras maneras de vivir, que para el caso al que me refiero está la imagen del refugio hecho con ramas y plástico. No sólo es ecológico (no tanto como el barrio privado que están construyendo a unas cuadras) sino que le permite a la municipalidad no tomar cartas en otro asunto. El refugio desmontable es una alternativa de la gente para la gente. No tiene papeles ni los necesita.
Los límites (querida Norma) de la cultura no están en el deber ser, sino en lo que podemos transformar. Fijáte que de la deficiencia del municipio nos volcamos a lo que acontece, al momento en que alguien dice: hay que hacer algo... y lo hace, así de precario, así de ilegal, algo poco útil si se quiere, pero que al menos nos cubre del sol y la llovizna. Así vive mucha gente en este país querida, mucha gente... Y no sé que será de nosotras el día que la gente no dé vuelta la tortilla. Hoy vi una madre paquera y su niña gritaba, tanto gritaba que ahí entendí por qué gritaba. Yo no sabía que había madres paqueras hasta que escuché a la niña. Pero sólo putié y eso fue todo.

domingo, 20 de marzo de 2011

Nuevos Déficits

Me volví blog porque la mujer que al amor no se asoma no merece llamarse mujer

¿Compensa el blog? ¿Qué piensan?

viernes, 18 de marzo de 2011

bah... ellos son escritores profesionales

Esos Chupa tinta usan papel, nunca Internet, y si alguien les hizo un blog, no lo leyeron. 
Pero no importa si ellos sólo leen sobre la escritura y la lectura sobre papel. A ellos se les corren los ojos de las hojas y así andan con los ojos corridos de la vida. Ahora sé que fueron ellos los que inventaron lo de la muerte del blog y por eso andan saliendo a pasear con la Literatura por Parque Rivadavia y le compran manzanitas acarameladas. Ya me van a leer, ya me van a leer Esos

lunes, 7 de marzo de 2011

Nubes

Los mapas satelitales nos dejan espiar la superficie donde vivimos, entonces podemos mirar siempre pero hasta una cierta distancia. Aveces la mirada se topa con unas nubes, o con la sombra de esas nubes.

Estos nuevos mapas sirven para llegar a todas partes. Permiten evadirnos de la ansiedad a la hora de preguntar a un informante desconocido. Estas topografías nos animan a recorrer cualquier barrio y se instauran como un nuevo hábito 2.0. No obstante se experimenta una pérdida, de hecho ya no nos percatamos de lo que nos da el camino. Surge entonces la teoría de que la forma elemental de ciertos juegos está detrás de todo lo que hacemos. Para el caso, se trata de la búsqueda del tesoro, juego en el que vale casi todo.
Cuando era chica vivía en un pueblo donde tenía sentido competir dentro de un grupo y que el grupo se enfunde en monos verdes o colorados. El premio no tenía valor en sí, porque tenía la facultad de transformarse en 5 kilos de helado o su equivalente en fichas del videojuegos. Los equipos confiaban mucho en sus andanzas porque la mayoría de las pistas habían sido preparadas para generar confusión adrede; entonces si alguien sabía donde crecía la flor de la pasión o en que quinta estaba el árbol del ahorcado, el nombre de las calles no era significativo. Era un mundo sin lecturas previas, en el que si te ajustabas a las coordenadas del papel, terminabas perdiendo.
Con las expectativas laborales las cosas cambiaron: es necesario averiguar el nombre de las calles y calcular la cantidad de cuadras por recorrer para llegar a x escuela. De modo que el pueblo y la infancia eran compatibles con la curiosidad de una manera diferente. Justamente, el nuevo hábito de buscar en los mapas satelitales nada tiene que ver con el hábito de buscar en los mapas de la memoria. El juego se enfrió y con el tiempo perdió relación con el mundo concreto, se fue inclinando por los mundos posibles, por los recorridos por andar antes que por los bien conocidos. Hoy más que nunca, se hace difícil ver lo que nos da el camino.

viernes, 4 de marzo de 2011

Enriqueta querida! Mi artrosis

Mi dama de compañía, mi querida Enriqueta fue al Coto y me trajo un kilo de merluza para que prepare filet, porque con nuestra dentadura nosotras no podemos comer cualquier cosa. Me acuerdo como si fuera hoy cuando era joven y tenía una dentadura hermosa, y pensar que era tan tímida... Qué chica tonta, nunca me sonreía y cuando se me escapaba una risotada, me tapaba la boca con la mano para que no se me vieran las encías. Ahora con la gingivitis de Enriqueta y mi nueva dentadura postiza, estamos las dos a dieta blanda. Encontré esta foto de cuando era jovencita, me acuerdo que tenía un blog y  que todavía me divertía escribiendo. Es que de chiquita que me gustaba leer. Ahora con la artrosis me cuesta horrores usar el teclado, y pensar que tenía una facilidad bárbara. 

Tarta de santos

Nunca cocino nada, una vez que meto las manos, que me ensucio, me desgracio con aviso, una vez que me animo, bueno eso... Me sale una tarta de santos, una delicia para mi amiga Enriqueta, que me hace de dama de compañía, porque yo ya estoy grande y no me puedo levantar de la cama sin ayuda de un andador. Antes tenía un bastón, que era de mi finado marido, Raúl q.e.p.d. Ahora sin Enriqueta no puedo estar, mi vida es simple y estoy más segura que nunca, nada nos puede pasar, nada que perturbe la calma hogareña. De no ser que Enriqueta compre veneno de ratas y me lo confunda con la sal, pero no va a pasar nada nene, vos quedate tranquilo que Enriqueta ve bien.

El que roba a un ladrón... mmm

Me gusta esta foto, más o menos así quedo yo
cuando leo del monitor...
















El que roba a un ladrón... invita a una cerveza!

(No así no, vamos de nuevo)

 El que roba a un ladrón.... (mmm... qué tarada no?) roba a un ladrón y punto!

martes, 1 de marzo de 2011

Listas II

Bueno, ya soy grande y conozco bien a los monstruos, y lo suficiente como para que me digan en quién no confiar si me regala un caramelo, un lindo juguete, unas palabras por el chat...
Pero estaría bueno tener una lista con los rasgos característicos de todo monstruo, y entonces en el caso de que aparezca un monstruo nuevo, ya estaríamos preparados para hacerle frente, precavidos como siempre ante la monstruosidad más monstruosa. 

La más larga

domingo, 27 de febrero de 2011

Pasión de verano

Mi amiga se alimenta de unas maripositas blancas, una plaga que todos los días entre las 19 y 20 horas pulula alterada por todo el barrio.
Mi argentata, una araña plateada, crece con rapidez, pero su tamaño es todavía insignificante porque soy la única persona que se percató de su existencia. Me imagino que así como apareció, uno de estos días no la veré más. Pero por suerte está este blog, que aveces hace de diario público. Entonces pego la figurita y me voy tranqui  =)

PD: ¿Cómo olvidar esa mirada?

Papaaaaa!!! (nice video)

Este me gusta porque hay una máquina y su papá

además hay gente que la pasa bien y al final... excesos!!!

pero lo mejor es q justo cuando crees que es una historia típica del Biedermeier, chan! aparece la chica

mejor me voy a comer con la familia ;)


miércoles, 23 de febrero de 2011

Un Acto

Jaz se puso un par de zapatillas deportivas. Se dio cuenta que los profes de educación física se ven altos y esbeltos porque usan tremendas plataformas sport, muy distintas a las de las profes de arte, que no saben caminar en esas zapatillas, sobre todo en superficies mojadas... lo cual explica el color morado de sus rodillas.
Caminar en las converse era imposible, ir al acto público sin el uniforme de profesora de arte era muy raro, como si pusiera una firma en el libro de quejas del gremio y sus hábitos, pero llovía y no quedaba otra que andar con zapatojos sport. Hay botas de lluvia con diseño, pero de alguna manera y sin querer, chocarían con el barro de los barrios y los hábitos de los pibes.
Sus vestimentas asimilan el gym. Repelen el uniforme Arte. Lejos de su asfalto, Jaz sentía un andar inestable, y no creía que el gremio aprobase la norma de los pibes como también el arte de andar por el barro, lejos de la ciudad y sus galerías, lejos de los centros culturales y sus propuestas innovadoras. Es que esa mañana, la propuesta más útil caía mal.

domingo, 20 de febrero de 2011

Mi imagen hoy

Me di cuenta que hay un verbo que no uso, pero resulta que me atrae, hasta me animaría a decir que aveces siento que me arrastra.
Es que uso cocinar por tramar, en realidad está bueno decir ¿qué estás tramando? pero me inclino (no sé por qué) por cocinar. Debe ser que con este verbito, con esta transitividad simplona, estoy sustituyendo una carencia. Pero bueno, algún día me dedicaré a saber dónde guardan la olla, cuánto es un puñado de sal, de qué está hecha una albóndiga y cosas así.
Anduve cocinando varias alternativas. En este caso el gusto es lo de menos, digamos que cocino con desesperación o por hambre, cocino porque no me queda otra.
Justamente pensando en el hambre, me di cuenta que no soy de sustituir ganas por hambre. De hecho las ganas que tengo de escribir en el blog no es para mí algo así como un hambre de postear, no me surge digamos. El hambre y la desesperación sí se permutan, pero no las ganas, para mí las ganas tienen otro status, como que no surgen de una carencia inmediata, como las necesidades básicas insatisfechas (que yo sí tengo).
Podría decir que tengo un hambre importante, pero no me parece el lugar ni la instancia enunciativa. Porque yo _como me caló una vez un amigo_ yo pienso que me leen, o sea que supongo un lector colectivo. No es que yo sea un pedazo de mujer araña, pero sí soy una cosa repartida en varias yo, que andan cocinando algo antipoético, algo que moleste a varios a la vez, que desencadene un malestar estomacal, o sea que cocino como una bruja.
Me gustaría romperle el estomago de una piña al lector colectivo, pero no digo darle una piña con fuerza material posta, más bien es el espíritu de una piña. Una piña soft, atermica y difusa. Me imagino que con una piña de verdad se siente un dolor punzante, caliente y duro, algo que sólo me imagino, porque estoy bastante lejos de llegar a eso, a menos que alguien se tome esto muy en serio y me surta a piñas sin reparo, o sea, a la intemperie, algo bien distinto de este acá blógico, que es como un nivel incierto, poco intencional y por qué no, algo que está bien lejos de nuestras necesidades básicas digom...

lunes, 14 de febrero de 2011

Falsas poesías de amor

Amo tus mañas
mentira
ya no te amo más
pero veo que
Seguís acá                                                                 ...

Al parecer
Hoy hay que ofrecer
ofrendas comestibles
pero después de abrir
el emboltorio rojo
es el mismo chocolate
de todos los días

Me seguís?
Yo corro
vos te corrés
y el otro me arma
de valor
con flores
de puesto ambulante                                                  ...

Que pena que
de tanto esconderse
se ahogó en celofam
murió el 14,
que da cinco
osea la profecía
queda sin-comerla

Ayer torta
hoy masapam
te quiero armar
un pastel rosa
super pancho
en un rato
te lo envuelvo                                                            ...

Pastel plumífero
de pasta ángel
va subiendo
en mousse de mora
sobre escalones
de glassé real
...color de blog

domingo, 13 de febrero de 2011

Yo nunca le escribí nada

Entiendo que me tenga miedo, después de todo...
nunca le hice nada
pero todo lo que dije
no sé si lo oyó...

jueves, 10 de febrero de 2011

Un contemporáneo tuyo

Miro GH cuando escapo de mis obligaciones morales, en esos instantes de arrojo, porque no acopio nada con esos pibes, me abstraigo con las imágenes de un grande. Un ludópata (y vaya a saber que otras patas esconde) acierta con imágenes que me dejan absorta:
"Yo una vez miré a un pajarito y pensé: ¡Cómo me gustaría ir volando hasta mi casa y ver que está todo bien!"
El hombre que le vio los ojos a la casa (por los espejos) también sostuvo: "Una cosa es jugar frente a una máquina que decidís cuando te vas (¿?) y otra estar en una jaula, con todos los lujos pero una jaula al fin. Ahí mirás para todos lados y es una jaula y ves los pajaritos que vuelan y se van y querés ser un pajarito para irte".

Cuando la vida es una pajarera, Cristian U despliega sus alas.

Para una estética de la vanguardia light



Una promesa en el aire

San Valetodo

Hoy soñé que participábamos de Cupido en el estudio de Much Music ¿te acordas?
Yo te preguntaba qué tipo de música escuchabas, si te gustaba leer y hasta cómo te imaginabas una salida conmigo...
Mientras vos estabas canchereando en tu sillón y yo me acomodaba en el mío, sonó el teléfono y un pibe dijo:
"Seguí participando, dale pizza, birra y una buena pipiripipi..." Después gritó: "No seas freak que el flaco es pan para hoy y hambre para mañana..."
Creo que se dio a conocer como Pablo de Villa Ortúzar. Todo un vate el amigo

viernes, 4 de febrero de 2011

No companion


KAWS COMPANION (Passing Through) at The Aldrich Contemporary Art Museum from Paper Fortress on Vimeo.

"Me decidí pues a publicar lo que nunca escribiré" (O. Lamborghini)

"Saltarme a la potranca para enchufar directamente el tongo
(...)
Miro a mi madre :_¿Por qué soy inferior?_ La acompaño a cobrar su pensión y le saco más de la mitad
(...)
Yo, ñoq. Ahora. Antes por lo menos podía escribir, ahora. Ahora apenas si logro publicar. Lo único que (puedo) (hacer) (es) publicar. Lo único que apenas puedo hacer es publicar, ahora. Antes podía (incluso) escribir.
(...)
Ahora nada más que publicar. Me cago."


en Sebregondi se excede.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Desvaríos

A los pibes estos de MSN Argentina les encanta escribir ficción:


ENCUESTA

¿Cuál es tu objetivo en 2011?

  1.  
    19 %
    Mudarme
    3.002 Votos
  2.  
    7 %
    Cambiar de novio/a
    1.074 Votos
  3.  
    14 %
    Viajar al exterior
    2.135 Votos
  4.  
    21 %
    Conseguir trabajo
    3.452 Votos
  5.  
    20 %
    Terminar los estudios
    3.132 Votos
  6.  
    19 %
    Otros
    3.006 Votos
Total respuestas: 15.801
No es científicamente válido. Los resultados se actualizan cada minuto.

domingo, 30 de enero de 2011

Furor

23:53 p.m.y me invade el gemido de un pastor evangelista. Jocoso!

Es evidente que el pueblo no existe, suenan las voces del apocalipsis
y mis vecinos ultracatoólicos no tienen escapatoria, el mañana es una cumbia divina, el mañana es la pastora locutrola a la hora de la pizza.

Perdonenme defensores del libre culto, pero los culos son libres y esos culos van a volar de este perímetro, es eso o me compro un megáfono y entono canciones en casa. Me encantaría armar una lista para la ocasión, por ejemplo esa que dice "yo no sé mañana" esos ritmos populares que superan a los fieles y los transforman en fanáticos de facebook. Eso es lo que necesitamos, que la pobre gente entregue el diezmo y el culo como se entrega a "las redes sociales".

00:25 a.m. y me atraen las nuevas tecnologías.

Entre lo que me repele, aveces encuentro la manera de salir bien parada, como buscando el olvido de las cucarachas. No es casualidad, justo hoy quedé fascinada por el sonido del motor de casa. Ya no es un ruido, ahora es muralla de contención y agente de mis sueños.

sábado, 29 de enero de 2011

Mp3

En Música para el tercer milenio unos pibes cantaban, bailaban... llamaban la atención tanto así que por un momento me dejé estar y aunque los pibes estaban lejos, al otro lado de la pantalla, también entoné...

Amalia Batista
Amalia bay hombre
qué tiene esa negra
que amarra a los hombres... 

Mientras me tomaba un juguito fresco de la heladera, toda floja de piernas... me dí cuenta que el cuerpo me lo pedía: bailar de una para sacarse de encima el embole.

sábado, 22 de enero de 2011

Copandome sin coparme

Shit happens =(

Nunca, de verdad, nunca sentí el viaje tan adentro, siempre me resbalaba todo, los chicos sacando la cabeza por la ventanilla, los dormidos justo cuando se sube una vieja, los dados vuelta que ponen la cumbia fuerte... Todo eso que acá ya es étnico. Pero desde ayer que me duele puntualmente ahí donde elijo no saber, justo ahí donde me muero de ansiedad. Me tapo la nariz y me sumerjo en este vaso de agua, acá donde nada puede representar mi día. Días de bulto cargado, de bulto que no es ese que te queman las manos ni la cabeza. Es más bien una protuberancia que prolifera lijero, copandome sin coparme. Preferiría no tocarlo, decir que no es de mí que prolifera la cosa. Pero no puedo taparlo, ni puedo tamizarlo con palabras sencillas. Eso es tal cual sale: igual que sale la mierda, sale el bulto.
Lo que me lastima y punto. No hay tu tía. No va a salir lindo, no te va a gustar como hasta ahora. ¿Qué me vas a reprochar? No es mi culpa, es lo que me queda de haberme querido escapar siempre. Lo voy a enfrentar todo y después nada. Después es mi poca onda y tu ausencia tonal, porque no te escucho, siempre te leo. No me acompañaste ahí, mucho menos acá, que es mi acá solo. Me resulta ineludible tu ausencia. Por eso todo el viaje a casa fue cargar el bulto. 

martes, 18 de enero de 2011

Salí a correr

Lo que vi ayer me hizo pensar que también puedo salir de casa corriendo, ni en bici, no tanto así en tren o colectivo, sino por mis propios medios: imagínense dos piernas bastante largas desplazándose en un radio de un kilómetro, con el sol matutino en la espalda primero, después en la cara, a medida que completo la semicircunferencia que forma "el barrio", en el que la gente sale a caminar, trotar o trabajar, en el peor de los casos. No pertenezco a la clase ociosa, que de hecho no existe y sin embargo, aparentemente tengo ciertos privilegios. Pero no, es un poco desafortunado no levantarme temprano y salir a trabajar... lo que me tiene a mal traer pero a la vez me deja entrever los espectros del futuro en Internet, por la calle, en las charlas de peluquería... quién pudiera perder el tiempo indefinidamente. No sé lo que va a pasar mañana, qué voy a hacer con lo que no tiene sustancia, con lo que prácticamente ya ni es tiempo ni espacio. Quizás por eso me sea tan fácil dejarlo pasar, a la carrera... prefiero demorarme un poco más, escribiendo y leyendo lo que no hay que leer, como si por todos lados colgaran carteles imaginarios. No está tan lejos de la realidad del pueblo: sin señales, numeración confusa, transporte añejo y caras desconocidas.

lunes, 17 de enero de 2011

Dos

Primero la chica camina acompañada de la mano de una mujer más joven y firme, camina con un paso triple, primero mueve el bastón, seguido mueve una pierna y tercero un sustituto, una pierna de plástico, un pie de maniquí feo. Van caminando con rumbo este, y unos segundos más tarde pasa un señor en bicicleta, va solo y con rumbo oeste, pedaleando con una sola pierna, porque la otra pierna está muerta y reposa sobre un caño, como un caño de escape pero esta vez como un caño de apoyo para la pierna muerta.

Mientras escapo del barroco, que hoy por hoy ofrece demasiada complejidad para los minimalistas austeros, una calle puede ser un signo. Una calle para sustituir las partes por las partes y aprender a jugar con el vacío o convivir con el vacío, más bien saber que es ineludible, como la sombra misma.

jueves, 13 de enero de 2011

Brasilera impertinente

Como todas las tardes, la cebadora inconstante repartió sus mates.
Sin apuro se ceba un mate de coca. Tragó el polvillo sin un gesto de disgusto. Siempre se banca los "primeros mates".
El nivel de expectativa iba in crescendo, hasta que le pasó un amargo a la hermana, sentada en el sentido contrario a las agujas de reloj. La brasilera estaba a la derecha. Cayó para las fiestas y desde entonces finge, sin éxito, mantenerse cool. Pero le gana la calor bonaerense, y se nota.
La hermana tomó el mate y no objetó nada. Pero la brasilera, que jugaba de visitante se creyó con cierto privilegio. En general las visitas de cabotaje perciben en la cebadora a un ser parco, poco cortés. Pero no hubo nada personal, sólo se trata de distribuir el tiempo y la espera.
La brasilera tomó un mate dulce y la cebadora observó que la "visita" estaba muy concentrada en darle unos grisines rancios a la perra y lo más importante, que su manera de devolver el mate fue un tanto frívola.
En cada devolución se toma contacto con la mano del otro, y el contacto puede ser espontaneo, desinteresado y agradecido o al contrario, se puede percibir ansiedad, un poco de torpeza e inquietud. Esto se transmite siempre y rara vez cambia.
Durante la ronda no hubo nada friendly y la conversación no dio para más (llegó hasta un límite de tres mates). La ronda se diseminó con un debate en torno al valor del peso uruguayo y la decadencia del peso argentino en comparación con el Real. Para la brasilera 100 pesos eran la friolera de 25 dólares y eso fue todo.
A estas alturas debe estar de paso por Punta, camino a Río Grande do Sul. A mí sólo me queda tomar mates mejores ¿Vos qué vas a hacer?

jueves, 6 de enero de 2011

Concisos

A la tarde, tuvimos un diálogo simple:

_¿Qué hago si gendarmería me pide los documentos?

_Muy fácil, se los das.

_¿Y si no los llevo conmigo?

_Ah no, no podés. Tenés que llevarlos siempre.

_A mí no me parece tan así.

_Eso porque vos estás equivocada.

_Bueno papá, no me parece bien y punto.

Seguro que hoy sueño con una banda de bigotes heavies que le pide los documentos a papá, seguro que sueño que papá no los porta y al final aprende la lección. Aprende duro, pero aprende.
Pero antes de que lo sueñe, viene mamá y me dice:

_No sabés lo que me pasó hoy en la ruta, nos hicieron bajar del colectivo en La Reja y nos pidieron los documentos, decí que tenía el recibo de la jubilación, si no me llevaban en esas camionetas verdes llenas de gente (mamá nunca dice negros) que andá saber...

_Mamá vos no entendés, preguntale a papá qué hay que hacer cuando te paran los gendarmes, él sabe y me lo dijo todo bien claro.

Al final no sueño nada. Ellos se entienden a los gritos y no me dejan dormir ni con la puerta cerrada.

A la mañana me preguntaba si "el suceso" no había sido una lección solapada de madre, que ante mi actitud de mierda se vio obligada a escenificar y fingir algo (con botas) que pronto será habitual para el pequeño ciudadano bonaerense.

Si soy concisa, el narcopower local no aprende más. Mientras tanto con madre me educo y entretengo sanamente.

La muerte del crítico

Porque disfruta de lo que describe y punto _o disfruta más de la destrucción con todo lo que escribe (toma chimangos por caranchos, no sabe por dónde encontrar un cajero, a complete mess...) Porque disfruta de encontrar un patrón y ponerse de acuerdo con "otros" sobre "eso" que es "tan tuyo", mientras le saca el caroso con descaro y explota las naranjas contra la juguera. Aveces le gusta ponerte en evidencia cuando te empezás a repetir, mientras... él se multiplica. Circulando (el jardín) circulando... con bata y sus gatas...
Él tiene un blog, el mismo que siguen todos (sí, hasta "vos" lo seguís)
Nosotros siempre le pasamos cerca. Mientras tanto él se regodea con espejos rotos y coordenadas alephicas de sociopata en celo.

martes, 4 de enero de 2011

Only you can make you happy, ah

Only you can make you happy... ah (croar de Au revoir Simone)

Un espejo de agua, un termo y un parque
Infusionar
Durar una sobredosis de verde
Dejar el desierto para más tarde

A la noche
yo te cuento un cuento
y vos quemás tus fotos...

Vago's downtempo

lunes, 3 de enero de 2011

Au dessous du volcan

Tu jardín de piedras al costado del volcán
Tu rebaño de cabritos
Tus sandalias,
mis mejores pies.
La vista del mar
de otro atardecer
de otro soundtrack de Yann Tiersen,
sin redes ni barquitos
Me dejaste pasmada
El humo y la espuma
se escapan
de los marineros
Los tendremos nosotros, que no sabemos cuidar
ni el verde ni el mar