sábado, 12 de diciembre de 2009

Visitame

Dos mujeres pequeñas usan Internet, y como si fuesen unas arañitas van tejiendo desde las redes sociales a los fotologs y blogs de destino. En el camino de los enlaces, las mujercitas engullen kilómetros de nombres, amigos, y entran en solidaridad con una colmena hambrienta de zanganos y abejas picudas.
La mujercita A se filma en situaciones comprometidas y permite que el pueblo perpetre su insolencia. La mujercita B escribe para que su novio a distancia la encuentre en todos los recovecos virtuales plausibles. A la primera le llueven visitas y a la segunda le quedan cada vez menos amigos, tanto dentro como fuera del saco de hilos que se tejió.
Pobre A, sobre-expuesta, ayer pasó por mi callejón favorito. Pobre B, eternamente conectada y él siempre ausente (Creo que el muy temeroso se transparenta como una medusa para así poder evitarla, porque en los mares del Sur nunca se sabe si se muerde el cornalito o el frío metal del anzuelo).

jueves, 10 de diciembre de 2009

Apariciones (siempre de noche)

RARO
No puedo escribir en lo que pensé en escribir (algo así como El diario de viaje del joven Joel Arcoiris)
ES algo que asusta, pensar en escribir y encontrar una advertencia extrablógica: porque su "yo soy de ahí" (y no quiero admitir que ahí era la ciudad que imaginé sobretodo mientras escuchaba la canción de The mamas & the papas) me frenó, como frenó mi ambición blogger y me hizo caer en un nuevo reflexiograma: "deberías tener en cuenta que mis palabras, el ahí y yo no pueden separarse" (pero igual yo sé... que es sólo un ideologema, como Lengua + Nación + Estado).
Una casualidad no es tan casual así. El destino, digamos, puso a alguien en mi camino para que no escriba sobre los puentes colgantes y los barrios que no conozco. El destino antiblogger o siempre metafísico y enroscado. Esto lo confieso ahora como una limitación de este momento del blog, que se cierra sobre si mismo, que se pudre, que se retrae lentamente como el pastito (que fue verde y ahora es amarillo) con el calor repentino.
Podríamos decir que el puente rosa coral desaparecerá de mis planes y planos por miedo a que la persona real lo censure (como un vengador californiano, no sé, mmm a Gigantic Conan)... o se resienta y a la vez sienta este miedo que los dedos muestran ahora, mientras tipeo lemto.
Otra cosa que asusta: haber escrito y encontrarse con los representantes de los seres en los que en algún momento pensé, de súbito, de noche... Sí! los encontrás siempre de noche, cuando estoy lejos de casa y sin ganas de escribir mientras camino, pero al paso y rápido yo igual entiendo que las replicas dialógicas me reclaman (también evocan) el valor de la amistad, el valor del recuerdo agónico de un idilio, como lo reclama el banco en la estación Saenz Peña o la ventana nºx en el semáforo de Corrientes, que me hace volcar en llantito, pequeño y nasal, disimulado por la congestión de la pudredumbre porteña, que con su amena presencia no hizo tan evidente algún resto angustial, que me venía guardando en las cavidades que hacen de mi adentro una estructura de hielo derretido.
Creo que no es tan general este post, creo que va a pasar desapercibido de todas maneras (el "creo... creo..." como el "argentinas y argentinos" debería ser activado como ejemplo oficialista en los manuales de estilo que van más allá del año 2007). Y sí, es super reservado el tema, pero no hay drama, porque hace mucho que perdí mi intimidad, un día que la solté y no volvió más... de perrita... que escapó del hogar no mássss.

jueves, 3 de diciembre de 2009

missing hojas

Yo soy alguien que sabe lo que hacen los demonios en su tiempo libre: no es tan importante pero... (arrancan hojas).

Me parece que las hojas pueden perderse y dejar un espacio... a esta canción pedorra (que paradógicamente se llama "o buena o mala") verbigracia:

Sé que no sooy del meediooo
puedo escribiiiir contraadiccioooón
nunca elegiiií por un colooor
si los vestiiií sentí a los dooos
Esto es en blaaanco y negroo
y si lo rosado fue obligaciooón
me lo quitoooooooo
no hay códigos de amor
cuando no hay tiempo (tan tan tan tan)
cuando se reveloooó
quien actuoó en serio
quiero imprimirte amor
si no seeé dar amooor
si no aprendí a querer
me ahogaré junto a él y a vos

sé que no soy del medio
puedo escribir contradicción
nunca elegí por un color...
(bis)



Y continúa torturando mis oídos (despues mi visión) porque la curiosidad me supera y me hace re-preguntarme cuál es el fucking sentido de exprimirme el cerebro con la letra que escribió un tal Lucas Martí, cuyo cd (me lo regaló una amiga?) escuché mientras viajaba tranquila en el 236. Finalmente descubrí que 'el problema' es que me encanta la voz de María Ezquiaga...


En otras letras, María se luce, pero ya no con música ajena: canta en su propia banda! (Rosal)


Sos un bombon
tu mamá debe ser pastelera...
para hacer bombones como vos!
Sos un bombon





y hay más... y si se quiere más... puede bajarse un tema que se llama 'agua'
El problema continúa, porque la voz me encanta pero las letras son pedorras y me hacen reir
¿Qué hacer? ¿Extriparle las cuerdas vocales? ¿transferencia de cerebros?
Hay un pequeño franky en mí, lo siento... y está planeando cosas feas (a lo Grenouille...)