sábado, 29 de diciembre de 2012

Nuevos vecinos

La mudanza deja que disfrute de muchas cosas, aveces la paz me invade y se convierte en una cosa insoportable. Pero cuando te invaden los gritos de los vecinos te la regalo. A menos que trabaje para algún programa estigmatizante del conurbano _América tiene varios, nunca al nivel de Policías en acción_ no es sano que un wachin te despierte un sábado a las 6 de la mañana de un 29 de diciembre al grito de: "Amigoooo" "Gordo drogadi(c)tooo" "Salí afuera la concha de tu hermanaaaa"
¿Qué se hace en ese instante de clara contaminación auditiva?
Se cambia de posición, como tantas veces en la vida, en lugar de poner la almohada debajo de la cabeza, se la coloca sobre la cabeza, con los brazos haciendo de clavija. Otra alternativa puede ser grabar el sonido ambiente, hacer un cd y ponerle música. De esta manera logramos mercantilizar la cultura popular en su más revolucionaria y contestataria producción social.

domingo, 9 de diciembre de 2012

Ese día llegó

El espejo en la foto tiene 40 años, está biselado y la madera no es de gran valor, pero siempre imaginé con llevármelo de casa y colgarlo en una pared que le dé el protagonismo que se merece.


martes, 20 de noviembre de 2012

Espasmódica

En cuanto al abecedario, esta noche me sobresalto ante la p. Me exalto ante las p que veo pasar. Sí, solemnidad ante la p. Ante todo ¿fuiste chongo? ¿u objeto de estudio?
Te escruto, sos loco. Me escrutas, tonto ¿crujimos de a ratos en un simulacro? No dije sexo no, dije espasmo, como en la enfermedad. 
El sexo es sano y da vida, te hace crecer como el yogurísimo. 
Pero nos completamos en el espasmo, porque estamos incompletos. Complejos, tenemos tantos, para vender en cuotas sin tasas de interés; poemas nos sobran.

Brote poético

La 1:30 a.m. Pude rescatar este material, el resto se lo regalé a la noche ¿Habrá tantas estrellas como poemas abandonados?
Mejor pruebo si lo infinito de la palabra se calma con un té de tilo. Es mi última acción, mi última opción, la primera del día.
Ansiosa y verborrágica ¿porque sobra un sinsentido? La angustia derrapa, no me deja dormir, ni con clonazepam. Con paroxetina y aún con la idea de una Pizarnik, una poetiza maldita, el hada de las buenas noches no tan buenas.
Quiero que aparezca mi nave nodriza y me lleve a buscar mis poemas perdidos. Una duda: en la nave nodriza ¿una abre las puertas con la mente? ¿existe algún código? ¿el código es para los pichis?
Entonces ¿los extraterrestres tenían poderes mágicos o tecnología de punta?
Quiero que esto se publique en la vía láctea, que es más virtual que Internet y más grande que dios, más pesada que un zahir, más complicada que Borges y los neobarrocos intergalácticos. Por eso, poesía de los incomprendidos no; poesía de los que no comprenden.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Una muerta

Puede llevarse un muerto a la cama


Tenedor libre

Medicina elemental: Lo que tengo... se cura con chongazo o con chonguito? Vamos a ver, quiero probar. Allá o acá, la angustia es esto del plato vacío, del merengue con fruta. Pero y los chips? y la lluvia de almendras? para cuando el coulis de frutos del bosque?
(¿Se puede repetir?) 
Que sean frutos del mar, que me importa si no puedo pagar. Aveces es la cuenta o la vida.

Por eso y ante todo: No me quiten el plan!!!

domingo, 11 de noviembre de 2012

Lo intrascendente en Marosa

El caracol, esa espiral de humo que no crece, con el borde intensamente rosado, un querube, un quéramos exquisito. De pronto, saca la frente y los pies transparentes, y camina como un señor, una señorita de los cielos, de los fúnebres, tiene sordas bocinas sexuales. Es a la vez, el señor y la señorita. En ese pedacito blanco están Hermes y Afrodita; así, se detiene y se conjuga, solo. Y, luego, del segundo perturbador, prosigue, sobre las caras rosadas de las rosas, como una carroza, una miniporcelana trashumante.
Hasta que deja de mirar.
O cae al pasto esa cajita, redonda, desolada.

Ariel 'Tortuga' Amigorumi

Imágenes de como una criatura devino intelectual _inorgánico.



martes, 30 de octubre de 2012

Hoy hay flan


Un quitapenas vino
me dio valor
y le dije:
metete tu amor en el orto!
Ya sé, desquiciada así, no.
Qué me quiten hasta este blog
que me corten los dedos
por dactiloboluda

lunes, 29 de octubre de 2012

De nada vale

La angustia de no haber llegado al fin se extralimita conmigo, se lleva lo poco con que me conformo ¿Qué puedo hacer para permanecer segura? Nada, todo se vuelve muaré y mi percepción del mundo me juega en contra, girando contra todo lo que pudo ser.

sábado, 27 de octubre de 2012

A la Marosa!!!

Verdes, color rosa, anilladas o dibujadas. Se dice de ellas que tienen relaciones consigo, y se las ve en el espasmo.
O rígidas como un dedo alcanzan a beber en la fuente de las rosas. Están emparentadas con las rosas, las romelias y el peral. Las consideran sólo ensueños, representación de los pecados de los hombres.
Pero, yo, de niñita, a la luz del sol y de la luna, creo en ellas, sé que son, de verdad.
Las vi abrir los labios, negros como la noche, la dentadura de oro, en pos de una almendra, una pepita de calabaza; enfrentar la propia línea, jugando y peleando; y en el amor solas, retorcerse hasta morir.

Marosa Di Giorgio, en Los papeles salvajes

Creo en sus colores, en la verdad de esa niñita. A Marosa recién la conocí, después de que llegó a mis manos la antología de editorial Mansalva: Medusario, muestra de poesía latinoamericana.

lunes, 22 de octubre de 2012

Impotencia ante gli ragazzi

Después de haber visto A Roma con amor, Woody pretende que todas perdamos la cabeza por un Gianni, un Massimo, un Fabrizio. No Woody, no se puede. Sobre todo si no tenemos los encantos de Monica, ni los de la simpática Milly.
Esas cosas se pierden, esa frescura elemental, una como que se deja.
Cuando me caía de borracha y me reía quedaba la continuidad de las noches, la mañana en vaya a saber una dónde. Pero ahora no, llegó ese momento de la vida en el que al menos tengo el consuelo de esta nostalgia encapsulada: en película o en nota de blog. Esto es como describir el vértigo sobre un par de tacones alados, caer sobre la cintura de un chongo espalda de ángel, con manos enormes, que te atrapan y no dejan que te quiebres la cadera. Casi como estar flotando en el Olimpo _digno nombre de telo.

domingo, 14 de octubre de 2012

Rituales

Sin rastro de pegotes, la mejor butaca, sin compromiso con el vecino. La mejor soledad, la del cine. La que yo banco hasta morir. Hasta podés morirte

domingo, 7 de octubre de 2012

No estoy tan mal, pensalo

Podría ser peor, sin carrera ni siquiera empezada, sin amigos, sin trabajo, sin deseos, wow, cuántas cosas que tengo a favor, ¡Cómo no te diste cuenta!


¿Por qué me peleo hasta con el banquito de la plaza?

Por un descuido, te quedaste con mi número. Fue sin querer, yo estaba usando el celular para no prender la PC. Entonces te quedaste con mi número de celular. De todos modos, de nada sirvió, porque nunca llamaste

¡Me voy a cortar el pelo! La gente me preguntará ¿Por qué? Largo te quedaba bien (Nadie dijo: "hermoso") y yo no les voy a decir que lo hice solo para que me lo pregunten. Para mover a la rutina a buscar al menos un interrogante sobre el pelo.

¿Para qué querés una televisión? Para que nos quedemos toda la noche viendo películas y después me quede dormida, mientras te vas a tu casa a darle de comer al perro, porque no lo podés dejar abandonado a él, a mí sí, a él no.

¿Podés creer que me preguntó que era ser posmoderno solo para incomodarme en frente de todos? Lo odié, jamás le contestaría si no con la pregunta sobre la Modernidad con mayúsculas. Quizás el nunca haya leído nada al respecto, y entonces por eso no lo padece. No padece el vacío conceptual, la relatividad, la deconstrucción del sentido. Lo odio, él no entiende lo que significa para mí =( toda la cuestión filosófica. Claro, es que un filósofo no puede con su karma.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Una primavera conservadora

El tipo de la peli hace de hijo de hippies, pero no es hippie. Usa barba y anteojos, se viste con camperas gigantes, camisas y bermudas, hasta usa ropa de oficinista (parece un mutante de feria americana). Va cambiando el outfit a medida que se traslada de una ciudad a otra. Pero eso no lo constituye como personaje, es algo más que un machote de voz honda. El secreto de su papel es que es un joven dispuesto al compromiso, un gigante bobo con ganas de ser padre y esposo. Ya sé, esto sólo pasa en películas como Away we go. Completamente lo opuesto de la vida, y lo que hace que la peli resulte conmovedora y flashera. Muy compensatoria, hasta odiosamente tierna.
No obstante, el contraste que hay entre padres e hijos está muy bien visto, desde múltiples aristas. Le doy 3 rosas.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Cynical pills


Me llamo Remedios

No tenés cura si bien podrías
tomarte días por enfermo
mental.

Pajero abisal
vas por bajo mesada
armando paquetes.

Ojála que se te abran
o te dejen expuesto
en flor de pústula.

Mi letra no es poesía
que sirve para quitar mal olor
ni llenar cavidades.

Esto que te gusta
mi nombre te lo da
y te lo quita.

El toma y el daca
como el vaivén
bailan las olas de mal.

Un día de estos no habrá receta que te salve

domingo, 9 de septiembre de 2012

¿Qué habrá comido el negro?

Mi negro se descompuso hoy a la mañana, él no me pudo decir qué fue lo que le cayó tan mal. Así que mientras baldeaba el patio, investigaba. Era como si el piso estuviese percudido con aceite. Otras teorías sugieren que fue un ácido.
Lo que puedo afirmar es que si lo quisieron matar, el negro todavía cuenta el cuento. Si fue envenenamiento, nada tuvo que ver con los chinchulines del gordo. Yo creo que fue el risotto de la Toti. No estoy segura, pero ayer cuando estaba desgrasando el pollo en la essen, totina me dijo: _Tirá esto enfrente. Lo tuve que sacar de la sartén con papel de diario, así y todo no podía limpiar la sartén completamente.
Si el negro comió eso, que se joda por chancho!
Pero pensándolo bien ¿quién manda a matar? Mandan muchos. Pero sobre todo los que no tienen perros de la calle.  

miércoles, 29 de agosto de 2012

La primavera nos afecta a todos

Tengo suerte, mejor dicho, el desinterés de los otros por mi escritura. Digo esto porque ciertas amistades no leen mi blog, entonces no pueden enterarse de las ganas que tengo de llamar a alguien para invitarlo a caminar, hasta que se canse y tenga la necesidad de sentarse y tomar algo para mojarse los labios. Porque hay labios que mojados son tan lindos, y no lo digo por calentura solamente, lo digo como esteta, como fiscalizadora de minucias, de detalles vanos.
Entonces esto de que no leen el blog no viene mal porque los amigos no saben que uno aveces no tiene compromisos con nada, digo, tampoco está muy bien afirmar esto en la era del ego politicus totalitarius. 
Estoy bajándome "Entre muros" porque quiero demostrar que lo del animal político es puro flash, y que uno se pelea con cualquiera solo por defender el interés propio, a mí no me vengan con que defienden la res publica, con que defienden el interés colectivo. Hay fragmentación social, desigualdad anquilosada, digo, diferencias irreconciliables, mirá (pongo mi ejemplo) si en el aula los pibes van a estar de acuerdo con los profesores sobre lo que está bueno. Digo, a quien se le ocurra ponerse de acuerdo con los alumnos, en seguida se vuelve sospechoso para las autoridades. Además  los pibes se re cuidan de eso. Ayer traté bien a uno porque se me dio la gana, pero el tipito quería que no lo trate con "tanta confianza" y que ponga cara de culo. Entonces si no saben que quieren, a mí no me vengan con discursos sobre la igualdad y la libertad en el aula. Si lo implementan, fácil, me quitan la responsabilidad civil, que los padres no los manden sin su consentimiento. Después de todo son ellos los que se los comen fritos al final del día. Yo los banco por dos horas y me mudo de aula.

domingo, 26 de agosto de 2012

Es tan superficial

Me cuesta entenderlo
No importa, cala tan profundo
que se imprime en mi cara como la tierra de la calle


sábado, 18 de agosto de 2012

Aguas

Ya no esperes una revelación de mi parte, esto de escribirte sirve para acumular intrigas.
Ayer no lo pensé un solo segundo. Ya sé que fue un poco brusco, pero tuve que eliminar todo contacto. La próxima vez será desesperante, por lo que sería mejor que no haya más cruces. Aveces tengo miedo de encontrarte. Prefiero la indiferencia, aunque aborrezca la distancia. Pero cuando el río baje, el agua que te lleve a la orilla se hundirá en remolinos. El lecho es caudaloso, pútrido, en el se esparcen los animales ya muertos. 
La naturaleza de alguna manera se acopla con mis sentimientos. En los altos hay un campo seco, que la lluvia no pudo menguar. Algo permanece y respira una soledad que es también su reparo.

viernes, 3 de agosto de 2012

Weekly Brain Damage

El momento de la noche cuando nadie te banca.
¿Queda glamour? No, Tinelli.
Esperando la venida de una pizza, una coca?
El facebook no compensa el vacío en el estómago.
¡Es la verdad! La rima que te espanta,
Gasalla en la tele, te cantaaaa!!!

Soy dubitativa, dubitativa no, soy timmida, no...

domingo, 29 de julio de 2012

¿Te sentirás identificado?

El pequeño monstruo

Es el primer alumno de la clase. No juega. (Su secreto es un caracol.) El cabello bien cortado, los ojos son delicados y atentos. Su cortés carne de nueve años todavía es transparente. Es de una cortesía innata: toma las cosas sin romperlas. Presta libros a sus compañeros, enseña a quien le pide, no se impacienta con la regla y la escuadra, no se comporta mal, cuando hay tanto alumno desorientado.
Su secreto es un caracol. Del que no se olvida un instante. Su secreto es un caracol tratado con frío y torturante cuidado. Lo cría con cuidado en una caja de zapatos. Con gentileza diariamente le hinca aguja e hilo. Con cuidado, le posterga  atentamente la muerte. Su secreto es un caracol criado con insomnio y precisión.

Clarice Lispector, 10 de octubre, 1970.

martes, 24 de julio de 2012

El nombre perdido

Ayer leí un scribd, cosa que me gusta mucho, porque aunque se complica un poco, aunque son incómodos hay que reconocer que si alguien subió un scribd es porque el contenido vale la pena más allá de la dificultad que se presenta al leerlo. El tema era Clarice Lispector, las fotos eran como su referente, hermosas, misteriosas, dueñas de una sensualidad atemporal. El argumento de ese misterio era un problema en torno a su identidad, Clarice no se llamaba Clarice, se llamaba Haia, o Chaia, se pronuncia igual. Con esa aspiración sonora del idish que a mí particularmente me encanta.
El nombre significa vida, pero ¿qué clase de vida? La vida de alguien que perdió su nombre, que lo tuvo que abandonar vaya a saber porqué. Creo que la gente podría perder mi nombre completo, mi nombre partido en dos, mi nombre de pila, mi apellido siempre demasiado raro, demasiado distante y poco administrable, poca cosa en fin. A mi no me importa eso porque me podrían volver a nombrar, como un bautismo constante, una especie de renacer simbólico. Y quizás eso mismo pasa con Clarice, que nació y volvió a nacer.

domingo, 22 de julio de 2012

El chico de la bicicleta

Cayó de la bicicleta porque esa misma mañana había llovido a cántaros, pero igual tenía ganas de ir a la escuela ¿por qué? No se sabe. Se embarró, se lastimó la rodilla y la sangre, el frío, todo indicaba que no había mejor lugar que su casa. No iba a dejar que se burlen en la escuela. No más de lo que se burlaban. Pero cuento esto porque está relacionado con la muerte de su bicicleta. Sí. Resulta que al caer arruinó los rayos, no es que pesara mucho, no. La bici golpeó fuerte contra las baldosas de ladrillo y entonces perdió el eje. Una situación irreversible y lamentable. No volvió a ver una bicicleta en años.

Todos tenemos una anécdota con la bici, pero hacer una película sobre los sentimientos de abandono, el miedo a la soledad y la necesidad de ser apreciado por otro, esos sentimientos tan humanos, tan difíciles de evadir y esconder. Bueno, eso de sumar tanto a la típica anécdota de bicicleta es mérito de los hermanos Dardenne y yo lo celebro con una invitación a ver "El chico de la bicicleta".


La visita de Obama

Acá todo bien, una nube de tuco. A la tarde vamos a ver la de Batman dale? quiero ver si nos matan a lo Denver

domingo, 15 de julio de 2012

Ya

Desperdicio.
Wasted.
Deshecho de personalidad.
Derroche. 
Abundancia total.
Exuberancia
y estupidez.

Cajas vacías de libros sin tocar, muebles llenos de polvo, vidrios empañados, ambientes gélidos y hornallas prendidas pero apagadas. Telarañas, pastillas y harapos.

A comer!!!

martes, 10 de julio de 2012

"Yo sola no me puedo bancar un alquiler"

Son varias afirmaciones juntas: Yo, o sea ni una mierda ¿quién soy yo?
Yo sola, digo un monoser, ni un adentro ni un afuera, ni un lugar. No comparto nada porque soy sola.
Pero no poder es mi especialidad, eso es irrefutable, a esta altura soy la cara de la impotencia.
Un alquiler para alguien como Yo que vive sola su impotencia sería un regalo de Dios entonces, una contingencia. Un gas. Un chiflete

domingo, 8 de julio de 2012

El antivagabundo

Un flaneur con plata
sale y paga por placer
"El chico de la bicicleta" de los hermanos Dardenne
¿A cuánto el placer? $35 en Arteplex
Un cofler y un café,
jean chupín, guantes nuevos
demasiado para algunos
la simpleza para otros
Queda una tarde
y el flaneur venido a menos
totalmente satisfecho

La iglesia de la renovación y la restauración opina:


Una a veces piensa que no estaría mal un poco de hombre... pero si el hombre es como sal, hace mal

miércoles, 4 de julio de 2012

Flores del chat



Yocasta
jaja yo casta
casta yo
no tengo
edípico lo mío
edípico y épico





Ser cualquiera

Justo que leo este cuento me quedo sin tinta en la impresora. Entonces pensé en colgarlo en el blog para tenerlo presente y de paso hacer apología de Noll. Quiero presentarlo en sociedad (esta pequeña y secretísima sociedad). Me pasa que cuando lo leo pienso que la historia la podría contar cualquiera, porque en Noll los protagonistas son anónimos y aunque viven haciéndose la paja (bueno, son hombres, esa marca la conservan) también se enfrentan a situaciones límites, al nivel de subsistir. Además te contagian esa sensación, esa conjetura existencial. Porque algo que le puede pasar a cualquiera es quedarse en la calle. Yo siempre tengo ese fantasma y aveces me olvido de que tengo que pensar en alguna cosa urgentemente.

domingo, 10 de junio de 2012

La pelicula de la muerta

Yo estoy muerta. Basta con hacer la prueba: hablo desde el más allá. Acá es una especie de más allá. Uds. tampoco están, digo, físicamente. Entonces estas son las palabras de una muerta. En realidad ni siquiera una viva, ni que hubiese vivido. No hace falta ser íntimo para cortar un vínculo que nunca tuvo nada de experiencia. La pérdida es una experiencia mortuoria. Soy una experta en velatorios sin pompa. Me desvanezco sola, sin que se percaten. Uds. no me van a ver, no van a tener más noticias, pero antes van a perder el interés por esas eventuales noticias. Todo se vuelve sutil, lo hice mil veces. Sé de ser así de liviana. Mi liviandad ante los hombres es clara: nunca pienso en qué está haciendo mi adonis en este preciso momento porque mi adonis es sólo eso. Ni siquiera me importa su panza, es sólo un ideal. Los ideales no caen en la rutina. Por eso no pienso en él, nunca. Es como una idea distante, a la que podría aspirar, pero en definitiva yo sé que es incognoscible. Además las ideas no tienen panza. El tema es que me pasa lo mismo con todos, con toooooodoooooos. Es como que sólo retengo los nombres y las acciones más importantes. Entonces la próxima vez que me vean, uds. van a ser otros, no por haber leído esto y haber descubierto mi verdad. Van a ser otros porque para mí nunca fueron posibles. Desde mi muerte, digo, desde mi imposibilidad de ser y llegar a estar ahí con uds, en donde están ahora.  
 

martes, 5 de junio de 2012

Precipitaciones

Nievo
Nievas/nevás
Nieva
Nevamos
Nevais/nievan
Nievan

Todavía no nieva, pero pronto nos cubrirá a los niños, a las estatuas, a las casillas de madera y las chapas de zinc. Alerta meteorológico y suspenso de precipitación en el aire. Alerta climático en la estación de Francisco Alvarez, sin chapas ni pinos. Y en mi corazón expectativa de precipitación de bajón en cajón. Miles de vagabundos en la más absoluta regularidad del sistema. Porque sólo vos y yo nevamos, ellos nevan mal.

viernes, 25 de mayo de 2012

La evoco


Íntimo (no interactivo)

Es una cagada que cuando decaigo le miro el facebook, sí, se lo miro. Veo que con los años cambió el look (Se le habrá ocurrido a él? ¿O habrá un otro detrás de ese cambio?). Ahora por ejemplo, cambió el marco de los anteojos, pero sigue igual de largo. Un asco va...qué se podría esperar de un gusano? El tema es que si uno está curioso, aunque esté lejos, aunque guarde un poquito de rencor, uno todavía tiene el consuelo del facebook, que permite abrazar la propia miseria humana. Decir, y bue, reincidí, ya fue, lo puedo hacer siempre... El problema es cuando alguien se entera que uno no puede dejar de caer en la tentación.
Él no sabe mucho de mí, creo que todo lo que le dije alguna vez sirvió para alejarlo de una vez por todas. Igual eso es fácil, alejar a la gente es una papa. Pero cómo haría si el azar nos volviese a cruzar? Lo evadiría? No, lo saludaría. Pero ¿Qué palabras saldrían de mí? ¿Insultos? ¿Reproches? Taaan hueca soy, taaan... debería prepararme un discurso breve, mordaz. Pero ahora estoy en un parcial domiciliario. No puedo hacer esto, esto de escribir cuando no debo, de pensar en voz alta, de confesar una caída tras otra. Lo mío es lo improductivo, definitivamente esto no puede ir tan lejos. Como si fuese literatura de toilette  

sábado, 19 de mayo de 2012

La competencia

Hoy competí con todos:
Para ver quien sube la mejor música
Para elegir un buen par de botas
Para dormir la siesta más larga
O para quejarnos del clima

La música: ganó Pato, definitivamente "You've got to hide your love away"
Las nuevas botas de Nay: me anoto el gol, texanas color visón
La siesta: empate
Y el clima nos ganó a todos, a menos que... el encierro haya sido recreativo.
Pero no
No!

martes, 15 de mayo de 2012

Everything is touchable

De la "atmósfera" a lo real fantástico

En una atmósfera sofocante como la del castillo, vive un monstruo, es el amo de un fantasma que lava la ropa y cuelga las sábanas, entre otros quehaceres domésticos. El monstruo escribe una novela sobre el sirviente fantasma. Lamentablemente todos malinterpretan una obra de carácter realista, comprometida. No entienden nada, piensan que la sábana tiene vida propia. Luego, donde ven la sabana ven el espectro, se asustan del "pobre". La intención del monstruo es deformada por la recepción de la obra, un lector desconsiderado contagia a otro.

En la Facultad de Filosofía y Letras, los alumnos se convierten en profesores y los profesores se jubilan, hasta que este orden lógico es alterado por un grupo de jóvenes que no se recibe jamás y que con su presencia fantasmagórica, sube y baja, compra apuntes sin pagarlos, abre y cierra las puertas y ventanas del noble edificio sin ser siquiera vistos.

sábado, 12 de mayo de 2012

Repisa

Organizar mi vida es organizar mis lecturas. Primero las lecturas, después la vida, es decir, primero el lugar de cada libro: algunos arriba, los menos urgentes abajo (Todo lo exige una necesidad infundada por otros)

No puedo leer mis libros primero (los que quise comprarme con ganas), porque pedí prestados muchos que tengo que devolver y si no los tengo en cuenta después me voy a sentir culpable por haberlos dejado de lado. Entonces, los más urgentes son los libros ajenos, esos libros otros van a estar en la parte de arriba de la torre de lecturas.

Los libros que más ganas tengo de leer, desgraciadamente van a ir a parar al piso, la planta baja de la torre. Entonces la vida por el subsuelo, cada vez más secreta e inerte. Una vida bajo tierra, rozando el centro del núcleo.

domingo, 29 de abril de 2012

Hello heaven!

Nadie te vende la soledad

Tengo la edad y la cara

Me quedé con mi trabajo

Hay muchas cosas para hacer que primero se pagan

Por más que tengamos ganas seguimos sin voluntad

Perdimos el ángel o el ángel nos abandonó

Somos grosos en cultivar bibliotecas

¿Un café? Acá ni siquiera hay cafés, ni siquiera hay bares

Te extraño un montón

Vos no sos así y yo no quiero ser esto

La soledad o un cielo artificial

Las canciones de las muchachas perdidas

Las sirenas sin voz

Una sirena varada que no llama a nadie

El cielo visto desde el mar

Mis ojos no tienen más cielo

Tus ojos vidriosos leyendo mi reino

Es mi reino en tu cuerpo de barro

Acaricia la moneda corriente de la soledad

Vende mi cuerpo a cambio de palabras mansas

¿Me vende o me vendo?

Flor de soledad tenés

Ahora que sos profesor, quiero que me enseñes

¿Es esto la soledad? ¿Esto que está acá? ¿lo ves?

domingo, 22 de abril de 2012

Mi caperucita

Conocí a Daulte hace poco, fue todo por medio de editorial Corregidor y su colección "Los fundamentales del teatro argentino" y la verdad que yo no sabía que nuestro amor iba a llegar hasta este punto. Por eso les recomiendo que lo lean. Porque su dramaturgia enamora, y hace cuánto que no se enamoran? Asumanlo, la cosa está difícil, son tiempos de desencuentro y frustración constante.

En el prólogo de "Caperucita" María Florencia Herrera resume la obra con estas palabras:
"Caperucita tiene una evidente relación intertextual con aquella leyenda infantil que cuenta la historia de una niña que es engañada y devorada por un lobo, y que finalmente logra ser rescatada de las fauces del animal merced a la intervención de un buen leñador. Sólo que en vez de una niña crédula, la protagonista de la pieza es una joven desencantada cuya abuela acaba de pasar por varias intervenciones quirúrgicas y, aun así, no se recupera del todo; sólo  que ese enigma que en el cuento es la madre acá tiene nombre y entidad, siendo un personaje inmaduro cuya propia errancia no le permite asimilar ni la gravedad de la situación de salud de su madre ni la desesperación de su hija ante la posible desaparición de su abuela; sólo que no hay lobo en la obra, sino un hombre que, también movido por la falta, intenta usufructuar sus conocimientos "paranormales" para torcer la contundencia del desamor de la joven, aunque ello lo lleve a cometer actos monstruosos; sólo que no hay un leñador bueno que sobre el desenlace sea capaz de recomponer el caos emergente de tal cruce de soledades... La pieza detenta así una mirada final pesimista que se distancia del desenlace aleccionador del cuento infantil (...)"

Telarañas para amema

Estuve leyendo mucho teatro, me envicié. Hasta tuve la suerte de encontrar un libro que ya no se consigue. Se trata de "Telarañas" de Eduardo Pavlovsky, un reconocido psicologo, actor y dramaturgo. Me llamó la atención que la obra esté dividida en cuadros, como fragmentos de odio...

Pre final

Se vive clima de fiesta de futbol. Hay banderines de Lanús. Fotos del equipo pegadas en el ropero. Todo tipo de material futbolero. La foto de Arrieta o de Guidi. La madre, nerviosa, entra y sale. El pibe está sentado en la mitad del cuarto con un birrete de Lanús en la cabeza y n la mano un banderín.

Madre: (Al padre) ¿Cuántos sandwiches de milanesa les preparo?
Padre: Hacele dos al pibe y uno para mí. (Al pibe) Vas a ver cómo te va a gustar la cancha. (Se pone una camiseta de Lanús) Si te gusta, te hago socio. (A la madre) ¿Cuánto hace que no voy a la cancha?
Madre: (Entrando con los sandwiches) Ya deben hacer como cinco años.
Padre: La última vez que fuimos le empatamos a Boca. (Al pibe) Un golazo del nene Guidi de 30 metros (a la madre)Traete dos bolsas de papel picado para cuando salgan los jugadores. (Al pibe) ¡Ya vas a ver lo que son los granates! En los tablones vas a aprender a gritar La-nús La-nús... (el pibe no lo escucha) ¡Vas a ver cuando salgan los granates! ¡Te olvidás de todo ahí adentro! (lo agarra de la remera y lo atrae hacia él) ¡Te vas a hacer hombre! ¡Macho! ¡Macho te vas a hacer en los tablones! (...)

domingo, 15 de abril de 2012

Pasión granate

Ya ni sé si tengo crédito
si tengo el bonus
necesario para salir
pero no quiero irte a buscar
como si fueses
un atado de cigarrillos
que no puedo fumar

_Lo conocí en Lanús,
le dije a mí tía
y ella me oía llorar
porque lo tenía tan lejos
¿Cuándo te tiró el Sur?
_Desde que el sur es de Diego 

Yo sé que a él le gusta
mi poesía enroscada
que le caliento los pies
desde el Oeste,
con los dedos helados
por no salir a marcar

Salí y buscá un hueco 
rompé el arco
jugá para mi equipo
¿Te hice foul? 
Fue sin querer
Pisá la línea
No me importa


sábado, 14 de abril de 2012

Carlos Alonso


Che, para mí que no lo violaron, para mí que la cultura no puede ser violada por la barbarie porque no hay cultura. Siempre hubo y habrá barbarie, la cultura es un cuento chino de los bárbaros más bárbaros

Me fui me cansé chau

domingo, 8 de abril de 2012

Lo sublime

"Lo que no te emboba te espanta, pero si emboba y espanta, te la regalo"



¿Quién es el responsable del rechazo que provoco? Mi pelambre simula un nido pero mi piel eyecta el rayo del sol. Entonces ¿Qué voy a hacer con tanta contradicción?
 _Niña, este mundo no es para ti ni para mí, salgamos los dos, a cielo abierto, a volcarnos por el precipicio, al desierto inmenso. Busquemos el hueco vacío de un pecho cerrado, que ahoga de incontables sorpresas.

sábado, 31 de marzo de 2012

Incursión

Hoy con mi vieja cocinamos rico
Nos armamos unas cuantas tandas
de agnolotti, la ayudé
con la pastalinda
me comí como siete agnolotti
Y ahora que estoy pipona
me voy a tomar un té de lavanda
Me lo regaló mi amiga Flor
ella siempre me regala algo
de experta que es
Justo cuando yo ya no sabía
que hacer con mi vida
me regaló la bolsita

miércoles, 14 de marzo de 2012

Tengo un corazón infusor

Sumerjo el corazón en agua hirviendo
despide un aroma intenso
a chocolate y naranja
de a poco quedan las hebras
limpias, sin sabor
Una cuchara de té
una taza de kitty
y una profesora de lengua
sin título

viernes, 9 de marzo de 2012

Mi casa

Entre a mi casa por una puerta mental, en una de esas te invito a tomar mate. Si no hay té, hay café, hay mucho de lo que no sé si tomás. Nunca entendí por qué no te gustaba el chocolate, pensé que te hacía mal, que en realidad el chocolate para vos son de esas cosas que te tientan pero que no las podés pasar. Sí, vos tomás chocolate y a la media hora te bajas una tableta de loperamida. Sos cagón hasta en mis imágenes mentales. Hoy les dije a los chicos ¿cómo se escribe vaso? Y lo que no sabía es que si se escribe de distintas maneras tenés que explicarles el significado, pero no, me precipito y dejo que se cuelen mis dudas. Uno de los pibes me pregunta ¿Cuál es la diferencia entre un cuento y una fábula?
Ahí va otra duda. No puede ser que me meta en tantos agujeros negros ¿por qué a mi? re gila

domingo, 19 de febrero de 2012

Aunt Josephine's suicide note

Violet, Klaus, and Sunny -

By the time you read this note, my life will be at it's end. My heart is as cold as ike and I find life inbearable. I know your children may not understand the sad life of a dowadger, or what would have leaded me to this desperate akt, but please know that I am much happier this way. As my last will and testament, I leave you three in the care of Captain Sham, a kind and honorable men. Please think of me kindly  even though I've done this terrible thing.
Your aunt Josephine

sábado, 18 de febrero de 2012

Hiperconsumista

Dejé de preocuparme por la biblioteca y adivinen qué... Me quiero comprar una coctelera. Pero no tengo idea de dónde sacarla... un bazar? una regalería?
En realidad podría sacar provecho de muchas instancias:
Mucha gente necesita distanciarse de ciertas ideas o responsabilidades. Tragos a domicilio? Digo, no es que tenga que verle una faceta comercial a todo, porque hay amigos que también pueden solicitar "ayuda".
Cuando era chica me levantaba temprano para saludar a mis padres. Mi madre estaba lavando la ropa, me acuerdo, o haciendo las camas. Mi padre estaba abriendo las cortinas de su bar. Yo entraba por una puerta que la mayoría del tiempo se cerraba, porque venía mucha corriente. En el bar miraba a mi viejo que hacía café expresso. Después me quedaba sentada en el mostrador leyendo las etiquetas de las bebidas para zafar de las tareas del hogar ¿No se daban cuenta de que estaban criando una vaga?

lunes, 30 de enero de 2012

Hay cosas que se pierden: una buena melodía no

No estoy leyendo

Este verano me dejé llevar por mis amigos, por todos ellos, sin distinción de tipo.
Este mismísimo verano tuve mucho cuidado con estar conectada mucho tiempo. Aún así, no superé mi adicción.
También puedo decir que sufrí mucho. Me faltaste vos, que sos tan anónimo, tan nadie, casi un dragón, o un unicornio. Sí, sos de fantasía y para fantasías.
Lamentablemente este verano se tiene que terminar. Se tiene que terminar mi duda por el significado de ciertas palabras o familias de palabras: qué es lo sublime, qué es sublimar, qué está sublimado???
Me estresa tanto, como a un perro, que me digan todo el tiempo que tengo que ir por vos.

viernes, 13 de enero de 2012

Bola de pelos

Adiós bola de pelos! bola de pelos!!! jajajaj no te vayas bola de pelos!!!
Ahí va bola de pelos, con su vergüenza a cuestas...
Sí, bola de pelos es eso, bigotes de morsa, brazos como cactus, piernas de alambre, cabeza de estopa.

La Confusión

Sébastien Tellier - L'Amour Et La Violence (Boys Noize Remix) from Record Makers on Vimeo.

martes, 10 de enero de 2012

En tus shorts

Postina

"Yo no sabía que querías hacer la revolución con ESO"

Te oigo, vos me odiás

Sos joven, rara y escribís
nada que valga la pena
Un día te rapas
y te das cuenta que te mandaste
una tremenda cagada.

Leés tu blog
y no rescatas nada
y ni siquiera podrías
tener algo con un ninja del amor
y conseguir esa reseña
de la foto con sexo en la pileta.