Mutante bueno y tosco: el mundo de un niño de metal

Advertencia: Si fuiste a ver a Metallica la semana pasada... esto no es para vos!

Cómo visualizar a un niño de metal en el desierto si el pobre brilla como una estrella pequeña a la distamcia.
De noche la luz de la luna se refleja en sus laminas de metal, tal es así que sólo es posible encomtrarlo encandilado.
Cuando el niño despierta, después de nacer el sol, lo primero que busca es su propio cuerpo de luz, su propio nombre. Una etiqueta con su fecha de elaboración ¿y el nombre del creador?
Angustiado, el niño de metal debe buscar a su creador para saber de que está hecho. Pobre niño, huerfano de nombre. Sólo podemos llamarlo con un genérico "niñito de metal"

Notas Sobre El nacimiento de los blogs

Este, nacido bajo el yugo de una experiencia trunca,

aquel, hijo de un abandono que no se veía venir

y todos padres huidizos y anonimados

con problemas para dejar el monitor

y todos gestores de una criatura enferma y mimada

pero criada en paz

por una familia de pingüinos de Gotham City

Será la angustia que genera TN?

Será la falta de fucking good quality quotes?

Apuesto que fue un final con la voz de Johnny Cash

eternamente duro

o con la voz de Cat Power

eternamente aspera

En mi caso

fue esta:

Álzate, Isabel, del suelo;

no, no estés más de rodillas;

que a no haber estos sucesos

que atormenten y que persigan,

ociosas fueran las penas,

sin estimación las dichas.

Para los hombres se hicieron,

y es menester que se impriman

con valor dentro del pecho.

Isabel, vamos aprisa;

demos la vuelta a mi casa,

que este muchacho peligra

y hemos menester hacer

diligencias exquisitas

por saber dél y ponerle

en salvo.

esta por avatar

Fuimos tres las victimas de esa explosión de fluorescencias: Nay terminó confundida porque me hizo muchas preguntas antes de levantarnos de la butaca (de hecho fue la última en levantarse), y Adri... Adri se extralimitó frente a mis críticas sobre lo trivial, porque ella es decididamente una lectora hembra, y para Adri una película siempre viene en el combo shoping, pochoclo y hamburguesa (que compartimos no sin mis quejas sobre la naturaleza de las hamburguesas...)

Más allá de la experiencia de exponerse a la función de las 22hs. me parece que esta vez la dupla azul-turquesa tuvo su lugar dentro de la pamtalla... y creo que... creo que el marine loco (un malo muy malo) es una excelente versión de la loca marina, transpirada, bronceada y musculosa que todo marine lleva dentro... y que no siempre sale "tan lookeada" y descontrolada como en este caso en particular.

Me encantó la científica polirubro, hecha a la medida para el lucimiento actoral de la vieja taquillera de Sigourney Weaver, pero lo más lindo era el tema de las conexiones, "the bond"... que en realidad refuerza el carácter romántico con el que los otros (los Omaticaya) están construidos (con pedazos de historias de este planeta, y que el señor titanic metió en la caja de ... Pandora! _muy prosaico quizás?)

Yo la volvería a ver... pero en 3D... y me comería uno de esos sandwiches que me convidó mi amiga Virginia la vez que vimos otra de las pelis de los hermanos Dardenne, donde la chica se va porque se le da la gana y cruza la autovía y se pone las botas y se hunde en el barro...

El funeral de las nenas

Los corazones tiene una cubierta de piel que se estría
los años se van en tiempo y las estrías se abren
Dentro de los corazones permanece lo residual latente
tanto que un buen día la tinta del tiempo late
A través de las estrías del corazón
sobrevive el nombre de un hombre
y de sólo pensar en haber tomado algo
como es el abandono de muchas cosas
pasar hasta la obsesión por el olvido
para abrir un corazón y tirarlo al muerto
y quedar inmoladas y permanecer plácidas
mientras suena la misa en electrolatín

Visitame

Dos mujeres pequeñas usan Internet, y como si fuesen unas arañitas van tejiendo desde las redes sociales a los fotologs y blogs de destino. En el camino de los enlaces, las mujercitas engullen kilómetros de nombres, amigos, y entran en solidaridad con una colmena hambrienta de zanganos y abejas picudas.

La mujercita A se filma en situaciones comprometidas y permite que el pueblo perpetre su insolencia. La mujercita B escribe para que su novio a distancia la encuentre en todos los recovecos virtuales plausibles. A la primera le llueven visitas y a la segunda le quedan cada vez menos amigos, tanto dentro como fuera del saco de hilos que se tejió.

Pobre A, sobre-expuesta, ayer pasó por mi callejón favorito. Pobre B, eternamente conectada y él siempre ausente (Creo que el muy temeroso se transparenta como una medusa para así poder evitarla, porque en los mares del Sur nunca se sabe si se muerde el cornalito o el frío metal del anzuelo).

Apariciones (siempre de noche)

RARO

No puedo escribir en lo que pensé en escribir (algo así como El diario de viaje del joven Joel Arcoiris)

ES algo que asusta, pensar en escribir y encontrar una advertencia extrablógica: porque su "yo soy de ahí" (y no quiero admitir que ahí era la ciudad que imaginé sobretodo mientras escuchaba la canción de The mamas & the papas) me frenó, como frenó mi ambición blogger y me hizo caer en un nuevo reflexiograma: "deberías tener en cuenta que mis palabras, el ahí y yo no pueden separarse" (pero igual yo sé... que es sólo un ideologema, como Lengua + Nación + Estado).

Una casualidad no es tan casual así. El destino, digamos, puso a alguien en mi camino para que no escriba sobre los puentes colgantes y los barrios que no conozco. El destino antiblogger o siempre metafísico y enroscado. Esto lo confieso ahora como una limitación de este momento del blog, que se cierra sobre si mismo, que se pudre, que se retrae lentamente como el pastito (que fue verde y ahora es amarillo) con el calor repentino.

Podríamos decir que el puente rosa coral desaparecerá de mis planes y planos por miedo a que la persona real lo censure (como un vengador californiano, no sé, mmm a Gigantic Conan)... o se resienta y a la vez sienta este miedo que los dedos muestran ahora, mientras tipeo lemto.

Otra cosa que asusta: haber escrito y encontrarse con los representantes de los seres en los que en algún momento pensé, de súbito, de noche... Sí! los encontrás siempre de noche, cuando estoy lejos de casa y sin ganas de escribir mientras camino, pero al paso y rápido yo igual entiendo que las replicas dialógicas me reclaman (también evocan) el valor de la amistad, el valor del recuerdo agónico de un idilio, como lo reclama el banco en la estación Saenz Peña o la ventana nºx en el semáforo de Corrientes, que me hace volcar en llantito, pequeño y nasal, disimulado por la congestión de la pudredumbre porteña, que con su amena presencia no hizo tan evidente algún resto angustial, que me venía guardando en las cavidades que hacen de mi adentro una estructura de hielo derretido.

Creo que no es tan general este post, creo que va a pasar desapercibido de todas maneras (el "creo... creo..." como el "argentinas y argentinos" debería ser activado como ejemplo oficialista en los manuales de estilo que van más allá del año 2007). Y sí, es super reservado el tema, pero no hay drama, porque hace mucho que perdí mi intimidad, un día que la solté y no volvió más... de perrita... que escapó del hogar no mássss.

missing hojas

Yo soy alguien que sabe lo que hacen los demonios en su tiempo libre: no es tan importante pero... (arrancan hojas).

Me parece que las hojas pueden perderse y dejar un espacio... a esta canción pedorra (que paradógicamente se llama "o buena o mala") verbigracia:

Sé que no sooy del meediooo
puedo escribiiiir contraadiccioooón
nunca elegiiií por un colooor
si los vestiiií sentí a los dooos
Esto es en blaaanco y negroo
y si lo rosado fue obligaciooón
me lo quitoooooooo
no hay códigos de amor
cuando no hay tiempo (tan tan tan tan)
cuando se reveloooó
quien actuoó en serio
quiero imprimirte amor
si no seeé dar amooor
si no aprendí a querer
me ahogaré junto a él y a vos

sé que no soy del medio
puedo escribir contradicción
nunca elegí por un color...
(bis)



Y continúa torturando mis oídos (despues mi visión) porque la curiosidad me supera y me hace re-preguntarme cuál es el fucking sentido de exprimirme el cerebro con la letra que escribió un tal Lucas Martí, cuyo cd (me lo regaló una amiga?) escuché mientras viajaba tranquila en el 236. Finalmente descubrí que 'el problema' es que me encanta la voz de María Ezquiaga...


En otras letras, María se luce, pero ya no con música ajena: canta en su propia banda! (Rosal)


Sos un bombon
tu mamá debe ser pastelera...
para hacer bombones como vos!
Sos un bombon





y hay más... y si se quiere más... puede bajarse un tema que se llama 'agua'
El problema continúa, porque la voz me encanta pero las letras son pedorras y me hacen reir
¿Qué hacer? ¿Extriparle las cuerdas vocales? ¿transferencia de cerebros?
Hay un pequeño franky en mí, lo siento... y está planeando cosas feas (a lo Grenouille...)