La pelicula de la muerta

Yo estoy muerta. Basta con hacer la prueba: hablo desde el más allá. Acá es una especie de más allá. Uds. tampoco están, digo, físicamente. Entonces estas son las palabras de una muerta. En realidad ni siquiera una viva, ni que hubiese vivido. No hace falta ser íntimo para cortar un vínculo que nunca tuvo nada de experiencia. La pérdida es una experiencia mortuoria. Soy una experta en velatorios sin pompa. Me desvanezco sola, sin que se percaten. Uds. no me van a ver, no van a tener más noticias, pero antes van a perder el interés por esas eventuales noticias. Todo se vuelve sutil, lo hice mil veces. Sé de ser así de liviana. Mi liviandad ante los hombres es clara: nunca pienso en qué está haciendo mi adonis en este preciso momento porque mi adonis es sólo eso. Ni siquiera me importa su panza, es sólo un ideal. Los ideales no caen en la rutina. Por eso no pienso en él, nunca. Es como una idea distante, a la que podría aspirar, pero en definitiva yo sé que es incognoscible. Además las ideas no tienen panza. El tema es que me pasa lo mismo con todos, con toooooodoooooos. Es como que sólo retengo los nombres y las acciones más importantes. Entonces la próxima vez que me vean, uds. van a ser otros, no por haber leído esto y haber descubierto mi verdad. Van a ser otros porque para mí nunca fueron posibles. Desde mi muerte, digo, desde mi imposibilidad de ser y llegar a estar ahí con uds, en donde están ahora.  

 

Precipitaciones

Nievo
Nievas/nevás
Nieva
Nevamos
Nevais/nievan
Nievan

Todavía no nieva, pero pronto nos cubrirá a los niños, a las estatuas, a las casillas de madera y las chapas de zinc. Alerta meteorológico y suspenso de precipitación en el aire. Alerta climático en la estación de Francisco Alvarez, sin chapas ni pinos. Y en mi corazón expectativa de precipitación de bajón en cajón. Miles de vagabundos en la más absoluta regularidad del sistema. Porque sólo vos y yo nevamos, ellos nevan mal.

La evoco

Íntimo (no interactivo)

Es una cagada que cuando decaigo le miro el facebook, sí, se lo miro. Veo que con los años cambió el look (Se le habrá ocurrido a él? ¿O habrá un otro detrás de ese cambio?). Ahora por ejemplo, cambió el marco de los anteojos, pero sigue igual de largo. Un asco va...qué se podría esperar de un gusano? El tema es que si uno está curioso, aunque esté lejos, aunque guarde un poquito de rencor, uno todavía tiene el consuelo del facebook, que permite abrazar la propia miseria humana. Decir, y bue, reincidí, ya fue, lo puedo hacer siempre... El problema es cuando alguien se entera que uno no puede dejar de caer en la tentación.

Él no sabe mucho de mí, creo que todo lo que le dije alguna vez sirvió para alejarlo de una vez por todas. Igual eso es fácil, alejar a la gente es una papa. Pero cómo haría si el azar nos volviese a cruzar? Lo evadiría? No, lo saludaría. Pero ¿Qué palabras saldrían de mí? ¿Insultos? ¿Reproches? Taaan hueca soy, taaan... debería prepararme un discurso breve, mordaz. Pero ahora estoy en un parcial domiciliario. No puedo hacer esto, esto de escribir cuando no debo, de pensar en voz alta, de confesar una caída tras otra. Lo mío es lo improductivo, definitivamente esto no puede ir tan lejos. Como si fuese literatura de toilette  

La competencia

Hoy competí con todos:
Para ver quien sube la mejor música
Para elegir un buen par de botas
Para dormir la siesta más larga
O para quejarnos del clima

La música: ganó Pato, definitivamente "You've got to hide your love away"
Las nuevas botas de Nay: me anoto el gol, texanas color visón
La siesta: empate
Y el clima nos ganó a todos, a menos que... el encierro haya sido recreativo.
Pero no
No!

Everything is touchable

De la "atmósfera" a lo real fantástico

En una atmósfera sofocante como la del castillo, vive un monstruo, es el amo de un fantasma que lava la ropa y cuelga las sábanas, entre otros quehaceres domésticos. El monstruo escribe una novela sobre el sirviente fantasma. Lamentablemente todos malinterpretan una obra de carácter realista, comprometida. No entienden nada, piensan que la sábana tiene vida propia. Luego, donde ven la sabana ven el espectro, se asustan del "pobre". La intención del monstruo es deformada por la recepción de la obra, un lector desconsiderado contagia a otro.

En la Facultad de Filosofía y Letras, los alumnos se convierten en profesores y los profesores se jubilan, hasta que este orden lógico es alterado por un grupo de jóvenes que no se recibe jamás y que con su presencia fantasmagórica, sube y baja, compra apuntes sin pagarlos, abre y cierra las puertas y ventanas del noble edificio sin ser siquiera vistos.