Franca

Trabajo gritando
Cara de ano contranatura y rictus de perro pequinés. Vuelvo a la casa de mis viejos constantemente
a aliviar la angustia, francamente no, solo alivio el hambre.
No es lo mismo pagar por tu miseria que te la paguen. Ojalá pudiera evitar cometer suicidio... pero no, me parece que voy a morir tango.

La ñata contra el vidrio

Hoy abrí tres cajas de material didáctico enviadas por el Ministerio de Educación. Rompí las cajas con mi cuter, las desgarré con cuidado de no dañar el contenido. Encontré de todo, bastante surtido, títulos conocidos, interesantes compilados, libros de autor, gente por conocer, culturas para indagar. Voy a estar entretenida el jueves cuando vuelva a las escuela. Espero que no desaparezcan magicamente, dado que todavía no fueron indexados. Sólo sé que me hubiese quedado más tiempo del que me tenía que quedar, pero eran las 3 de la tarde y todavía no había almorzado. El frío me calaba los huesos. Trabajo sin descanso, hasta lo que sé me duele el alma cada vez que los chicos juegan a que les enseño algo, cada vez que me dicen que yo soy quien debe dar el ejemplo, cuando a penas puedo contar los billetes en mi haber y ellos asisten porque no les queda otra: es el plan o el plan.
Hoy el colectivo paró sobre la colectora, me tuvo esperando unos 15 minutos interminables. Mis últimas energías las consumieron los 20 minutos restantes del viaje en otro colectivo. Es llamativo como por un lado está la autopista despojada, llena de autos pero ajena a la vida. Son dos conurbanos: el de los que van rápido y el de los que no avanzan nunca, estancados en sus casillas de madera al costado de la ruta 5. Un caos de mugre, baches, maleza y perros con sarna me agobia tanto como la fluidez de la autopista del oeste.

¿Botás?

Mis votos vuelan al sur, con las demás partículas de tierra, hojas, bolsitas de plástico, mugre sin fin. Mis votos vuelan solos, saltan y dan vueltas en el aire. Nunca llegan alto. Que pena que mi voluntad no alcance más que la orilla del cordón, el charco de agua estancada no más

La primera clase de LITERATURA

Si sos profesor, preferentemente joven y notas que tus alumnos quieren desalentar tu trabajo, lo primero que harán es preguntarte: ¿Vos qué enseñas? A lo que contestás liviana: LITERATURA.
El problema es cuando te re-preguntan: ¿Y qué es la literatura?
Bueno, son las 7:50 de la mañana y no tenés ganas de pensarlo, entonces les contestás:
Saquen una hoja!!!
Pongan de título La literatura y el texto literario

Dicto, aclaro que repito una sola vez, no levanten la voz para que puedan copiar sus compañeros!

Dicto:

La literatura es un arte que plantea siempre un ideal de belleza, un ideal de lengua escrita, un autor del siglo, un autor nacional, un lector ideal, etc. El concepto no se puede definir de una vez y para siempre porque todo ideal es histórico y culturalmente divergente. Si bien no podemos acceder a una idea universal o atemporal, podemos acceder a la literaturidad o la cualidad literaria de un texto.

Un texto literario tiene 4 características:

- Ha perdido su practicidad o finalidad específica, por lo tanto no es ideal para comunicarnos o guiarnos. Por ejemplo, si leemos una carta cuyo fin es literario, esta no es enviada por correo por ninguna persona a nadie en particular.

-Recrea un mundo producto de la imaginación, es decir, una ficción o artificio. No se trata de una mentira y no busca engañarnos, sino que pretende que el lector se evada de la realidad.

-Posee una función poética o estética, ya que se vale de ciertos recursos expresivos para generar el oscurecimiento de la forma. A través de las metáforas, los enigmas, la ambigüedad, el eufemismo, la ironía o la imagen sensorial, el texto literario retrasa el conocimiento y provoca un gasto perceptivo que entrena a los lectores a realizar una lectura más o menos perspicaz.

-Plantea nuevos usos del lenguaje y por lo tanto nuevos significados. Genera entonces el extrañamiento del lector, que ya no podrá guiarse por el significado natural, automático o habitual de las formas.

Después toca el timbre y te tomás unos mates en sala de profesores, quien te dice que conocés al filósofo de tus sueños...

 

Pantufla de mercanchifle

Hace días que vengo buscando calzado cómodo. No lo encuentro, no entiendo qué pasa con la industria. Tengo varias sandalias, ojotas, un par de Vans viejas rotas y las pantuflas del mercanchifle. Mi vida sin auto me lleva a buscar un par de zapas, pero no zapas de adolescente, ni zapas de lumpen; la industria local no entiende que todavía hay individuos individualistas, no tradicionales, contraculturales, antisociales, que evidentemente no intentan vestirse para congeniar con un grupete generacional, gente como uno que ni siquiera está de ánimo para identificarse con la propuesta de  lo popular masivo que emana de las grandes marcas. Ahora que escribo, calzo las pantuflas del mercanchifle, que más de una vez fueron elogiadas por mis visitas; no obstante, casi me mato dos veces, cuando estaba bajando por la trampa-caracol.

Aquellos que tengan auto están invitados a acompañarme en la búsqueda!!! Chíflenme =)

Experiencias de una treintiañera empastillada

Activa no Comprometida

La Dessolación

La dessolación es des-solarse, porque solarse está bien unos días, más de tres meses no. Entonces, comparto mi cama con un lector, sí, uno de ustedes, cualquiera.
Me despierto acá, me duermo y me descanso. También me agasajo con un paquete de galletitas. Nunca me faltan las maicenitas, el vaso de terma y mi ventilador turbo. Por eso, si quieren dessolarse, intentenló! Nunca es tarde para el putibloggering sentimental